Innocents

The smoke from our cigarettes
clouds our eyesight;
two people become three
who cannot be one.

Narrow halls, double doors
old walls
seem to be the whole world - revolution
in a glass of wine;
who there is to blame?

My skin shows you who I am
so you can find out who you are...
Do not try to tell me what to do.

Quem sabe te amando 

eu não aprendo a me amar?

Contos da Solidão - A mentira mais linda

Tu podes me mandar calar a boca, me chamar do que te vier à cabeça e dizer que me odeias, mas nós dois/duas sabemos bem da verdade. Sabes que não podes te livrar de mim porque eu só sou o que sou por tua causa, amor. Eu sou como tuas rimas: venho de ti para servir-te e ser teu/tua acima de qualquer coisa. Faço-o e sou-o com orgulho apaixonado... E sabes também, que, no fundo, me amas, porque sem mim não serias muito de quem és.

Afinal, se não fosse por mim, tu não terias estes momentos tão amados, nas madrugadas ou mesmo tardes silenciosas em que somos só eu e tu e podes fazer e ser o que quiseres por algumas horas, sem o barulho e desconforto que certas coisas te causam. Não terias escrito alguns de teus melhores textos, muito menos descoberto tantos aspectos sobre si mesma...

Diga-me, querida: quem é que conhece cada medo, contradição, alegria e desejo do teu coração, melhor até do que tu mesma? Tudo o que te faz a menina filha da madrugada e do inverno, provinciana, romântica e tímida que traz por dentro uma mulher em chamas que é louca pela liberdade e morre de vontade de abraçar o mundo e aprender com ele? Quem é que sabe exatamente o quanto tua casa te parece ao mesmo tempo abrigo e prisão (e por isso mesmo nunca sentiste como se ela realmente te pertencesse)?

Quem é que te consola quando esperas pelo silêncio e escuridão do quarto para esconder a ti e tuas lágrimas quando mais sentes medo e vergonha delas, mesmo tu tendo pessoas que não as julgariam se aqui estivessem? Quem é que te toma nos braços e escuta teus sussurros ao vazio, enquanto esperas pelo sono? Quem é que senta ao teu lado para apreciar contigo a beleza que só tu podes ver, nas palavras que lês, nos versos que escreves, mais do que ninguém?

Quem é que nunca vai ter vergonha de dizer que te ama, por mais que tentes abafar minha voz com música ou me xingar e empurrar para fora da tua cama à noite? Quem é que - mais do que qualquer um jamais o fará -  te acha a mais linda das mulheres e te aceita e deseja com e apesar de tudo o que és e tudo o que dizes ser imperfeição, dos defeitos de caráter ao cabelo, linhas do rosto, pelos onde quer que eles nasçam, dedos ditos tortos, estrias, pés frios e pernas de comprimentos diferentes (principalmente nos dias em que tua auto-estima está mais baixa)?

Quem é que te acompanha onde quer que vás, em silêncio, fazendo-te te bastar a maior parte do tempo; que aceita te dividir com quem quer que seja de vez em quando, porque sabe que é para o meu colo saudoso que hás de voltar no fim, por mais que me renegues e talvez um dia encontres alguém? Quem é que te acalma quando tens pesadelos e te vês tremendo, encolhida, pelo frio que vem das frestas da janela e das paredes do teu quarto? Quem espera contigo pela cura na quietude das tuas doenças?

Quem alivia boa parte das dores que sentes pelo corpo e traz para fora a leoa que vive em ti em carinhos que mal ousam tocar-te mesmo nas horas em que mais te sentes frágil e indefesa? Que aprende contigo as n diferentes maneiras de dizer as coisas em pelo menos duas línguas, só para treinar contigo, na curva do teu pescoço, quando a porta se fecha? Quem é que cada vez mais te faz enxergar-te, mesmo quando as lentes do teu óculos estão sujas ou estás sem eles?

Quem é que cada vez mais te dá uma amostra da liberdade que tu tanto desejas e da pessoa que mereces e podes ser? Não te enganes, tu sabes quem eu sou; não adianta mentir.

Retorno

Volta aqui
e me traz de volta
o pedaço de mim
que sempre
fica contigo
quando tu te vais.

Volta aqui
e me deixa
ver de perto,
nos teus olhos,
o carinho teu do qual sei
ser pecado duvidar.

Volta aqui

e junta a tua saudade

com a minha

nas pontas

de nossos dedos,

no calor bonito

de nossas almas.

Volta aqui

e dá-me teu silêncio

que diz tanto

e com o qual o meu

tem tanto a aprender.

Volta aqui

e recolhe minhas lágrimas

tolas, às vezes tantas,

no cristal da tua paciência

e acha meus sorrisos

que teimam em brincar

de se esconderem.

Volta aqui

e faz-me melhor,

lembra-me do meu melhor,

faça-te presente

para eu viver o presente,

amado presente...

Banco vago

Espero por quem
faça de mim
simples repouso,
cama ou morada.

Quem se encoste
e resolva ficar;
quem me abra seus braços
e relaxe
vendo a tarde passar.

Que fazer com este amor?

Que o amor
permaneça em ti,
mesmo quando
não restar mais ninguém
para amar
além de si.

Espera

No medo
por não saber
quem sou
ou meu lugar...

Eu existo.

No susto
de ir descobrindo
como sou,
buscar um lar...

Eu sigo.

Na sorte
quase sempre doída
de fazer-me
o que for...

Eu vivo.

Eu tenho gostado de escrever

essas histórias menores,

que vêm e passam rápido 

mas contam muito e conseguem 

deixar perfume até em mim.

Eu perderia minha memória

só para te conhecer de novo 

e aprender ainda mais contigo…

Que das tempestades 

surjam poemas e jardins…

Contos da Solidão - Tesão? Nojo?

Levei todos esses anos para perceber que não adianta eu reclamar por reclamar da Solidão. Ela sempre esteve comigo... Ela é minha e de mais ninguém, e vice-versa. Nos conhecemos melhor do que ninguém; ela mudou junto comigo, cresceu. Mas esteve ao meu lado antes mesmo de eu tomar consciência disso, pois ao que parece não me incomodava na época.

O tempo passou e a Solidão se fez em dois; só agora eu percebo. Dividiu-se em dois e fez-se propositalmente bonita e magnética. Sedutora, até. Uma mulher durante o dia e um homem durante a noite, à hora em que eu me deito. Fez isso porque é bandida e gosta de jogos.

Quanto mais eu crescia e notava que me sentia/sinto presa, mais presente ela passou a ser e me mostrar que possui prós e contras... De dia, ela vem, mulher-menina, e bebe meu chá, lê meus tantos livros, estuda comigo, me faz me bastar, me ajuda a me conhecer, me acompanha e às vezes me sussurra versos. É linda, tão linda, tão minha. Amiga, parceira... E provocadora, porque flerta. Quando bem entende, grita comigo, bate em mim, me estrangula. Mente para mim.
À noite, a Solidão se faz homem-menino. Vem devagarzinho, no escuro, fecha a porta e esgueira-se na minha cama estreita. Vem lindo, macio e bem de pertinho me acaricia a nuca, sussurrando com voz de quem sorri tanto verdades quanto mentiras e poesia. Eu durmo em seus braços que são ora quentes, ora frios como pedra sob a chuva. Quando quer, “ele” sabe ser carinhoso... E cruel, também. Ele é especialmente cruel e imprevisível justamente por vir com a ausência de luz, tão elegante, tão cheio de si.

“Eles” sabem bem o que eu amo e odeio.

Isso porque de uma hora para outra ele pode muito bem me fazer chorar, me machucar. Tomar-me para si sem pedir licença, agarrar-me a cintura, espremer-me as costelas, tapar-me a boca, tirar-me o ar e rir-se de mim. Valer-se da sua condição de homem para fazer-se fisicamente mais forte do que eu.
E quando chega a manhã, “ele” pisca-me um olho, abre um sorriso, ganha-me outra vez. A vida segue, e por ora ficamos de novo de bem enquanto o sol ou luz nublada que entra pela janela o metamorfoseia em mulher.

A verdade é que eu sinto uma mistura de nojo e tesão pelos dois.

Tesão porque a Solidão sabe ser atraente e me traz vantagens. Nojo porque, mesmo ele sendo limitante, tem sua razão. O nojo vem da dor do tapa, do grito, do abraço apertado sem carinho, amor ou paixão. Ambos existem quase que o tempo todo juntos porque eu honestamente não tenho como saber qual dessas faces a Solidão decidirá me mostrar, seja durante o dia ou à noite.

A Solidão deveria ser sempre boa companhia, mas não é justamente por conseguir dizer tanto o que quero ouvir quanto coisas que jamais devo esquecer que são mentiras. Como por exemplo, que “eles”, em especial o rapaz, são a única coisa que me resta e que estou sozinha no mundo.

A Solidão, tão feminina e tão masculina, quer brincar comigo, quer me seduzir, tacar fogo logo. Agora eu entendo. “Ele” quase me rachou no meio dia desses, mas agora eu entendo o que ambos querem. E assim, ontem ele veio como sempre, deitando-se ao meu lado. Eu olhei em seus olhos e entreguei-me. Já ocorreram outras vezes em que posso dizer que o desejei, mas a noite passada foi diferente de tantas maneiras...

Eu cansei de fugir. Cansei de resistir. Talvez seja isso que os faz tão difíceis comigo de vez em quando. Eu sabia perfeitamente o que estava sentido; naquela hora eu me tornei um animal qualquer seguindo um simples instinto dado pela natureza. Em instantes eu o quis, estava consciente disso e isso era tudo o que importava. Só eu e ele, nada mais. Ouvi a mim mesma sussurrar “eu sou tua” algumas vezes, o que não era mentira. Nós três nos pertencemos, quer eu queira ou não.

Por vezes eu disse “tenho nojo de ti, canalha” ao ouvido “dele” quando o meu corpo dizia o contrário... Neste caso não adiantaria mesmo eu fugir da pergunta que a moça me fez depois. Eu gostei do que senti; gostei de ter colocado gasolina na fogueira. De certa forma foi como tirar um peso das costas e dar um passo adiante na minha vida. Eu não tenho motivo para mentir para ela neste sentido, afinal, a bandida já sabe a resposta. Por isso o sorrisinho de canto no dia seguinte, junto com uma exclamação de “O que foi que te deu ontem? Tu parecias tão diferente...”. Ah, me poupe, queridinha. Eu me senti desejada, foi isso.

Lógico que eu não acreditei quando “ele” disse que me amava e me queria hoje de manhã cedo, porque a Solidão sabe mentir, mas quem sabe pode mesmo haver carinho por baixo da crueldade. Quem sabe ela só queira quebrar minha resistência por isso ser o que a faz judiar de mim. Quem sabe com isso ela só deseje que eu não esqueça daquilo que me traz de bom, daquilo que sempre fui por causa dela; daquilo que ela mesma é por ser minha. Claro que é excelente que “eles” não sejam ciumentos e topem me dividir com outros de vez em quando e eu não deixarei de querer me conectar, de me relacionar, mas eu sempre soube que a Solidão não é alguém que a gente simplesmente manda embora. Ela está sempre ali porque é parte de mim.

Acho que só quero poder ficar em paz com “eles”... Quem sabe até amá-los. Não será isso o que me cobram? O tempo e os desconfortos os fizeram mais presentes, me fizeram reconhecê-los em suas qualidades e defeitos. E quando eu finalmente me sentir livre, sei que eles farão parte da minha liberdade e eu ficarei de uma vez por todas em paz com a minha Solidão...
Sem mim, ela não é nada. Sem ela, eu perco tantas partes de mim. Além do mais, ela sabe ser linda e aceita ser dividida... Me acomoda um pouco, é verdade. Por isso eu e “eles” temos que conversar sobre isso assim que possível (risos).

junho de 2016

Os poetas sabem chorar por tanto, 

um tanto que pra uns parece tão pouco…

Xícara de chá

Chega devagar, amor
e molda-te à dureza
fria e frágil
do meu eu de porcelana
com teu calor líquido,
às vezes doce,
às vezes amargo.

Dá-me uma razão de ser,
dá-me um novo peso,
vem em mim transbordar.

Ela é um poema

A gente tem que ser a poesia que escreve… 

E não esquecer que somos poesia, 

mesmo que  não a escrevamos.

Permissão

Eu te deixo

entrar pela porta,

desmontar minha vida,

tirar meu juízo...

Eu te deixo

roubar meu sorriso,

aquela fina lágrima,

meu coração tolo...

Eu te deixo

matar meu sossego,

apagar a trilha,

provocar outro verso...

Eu te deixo

virar-me do avesso

mesmo que sobre

só farrapo descosturado...

Eu te deixo

vir e ajeitar-se

ficar, se quiseres;

entristecer-me, se partires.

Consolo

Venha, querida

para perto

de mim...

não temas,

pois nada

jamais mudará.

Não te

quero ver

a sofrer,

mas tu

sempre terás

teu lugar

em meu

coração e

meu afeto.

Irmã minha

de alma,

de vida,

que amo

e aceito

como é.

Simplesmente dê-me

teu amor

e ele

será o

que me

fará feliz.

Rio de tinta

Papel que
me ouve;
caneta que
sempre falou
por mim.

O papel
acumula minhas
gastas energias;
a caneta
as transmite
sem duvidar.

Palavras que
não tenho
coragem de
dizer, mas
que o
papel eterniza.

Sentimentos que
tento entender
e que
a tinta
com paciência
me explica.

Salvação

Palavras escritas
a custo
de profunda
tristeza sentida
e vivida,
que queima.

Letra grande
tenta compensar
a pequenez
da vida
que levo.

A mão
que treme

tenta dar

sentido ao

aperto inominável

e talvez

deixar as

coisas simples.

As vozes

gritam, loucas

e meu

coração espera

pelo fim

de tudo.

Duplo sentido

A solidão
é bonita
quando nos
permite desfrutar
da gente.

Quando nos
faz ver

os dias

em que

nada precisa

ter razão.

Em que

nos bastamos

e agora

só precisamos

estar aqui.

Vazio

De quê
vale um
escritor sem
suas palavras?

É como o
mar sem os
peixes a nadar
ou uma floresta
sem suas árvores.

É como o

céu sem as

estrelas a brilhar

ou um barco

sem um capitão

a lhe comandar.

Palavras que

se perdem

ou não

são escritas

são como

poças d’água

no deserto.

Sem os sonhos, como poderíamos

construir nossa realidade?

Rima perdida

Cada palavra
perdida é
um pouco
de energia
que simplesmente
se esvai.

Cada verso
destruído é
um rio
de tinta
que escorre
no esquecimento.

O que
será de
mim se
todas essas
minhas partes
se apartarem?

Serei apenas
uma pilha
de destroços
que o
tempo enterrará
em algum
lugar distante.

O que nos cabe

O que sinto
quando estou contigo
é muito distinto
de tudo mais
que já senti
ou já tive.

Ainda não queimei
no fogo de
uma paixão correspondida
mas sei que
são opostos como
água e vinho.

Apesar do medo
que ainda existe
de envolver desejo
onde na verdade
só há ternura,
tenho uma certeza...

É isso que
quero para mim.
O calor do
mais cômodo carinho
onde me aqueço
sem pressa, aqui...

Não fico irracional,
não mendigo nada
porque tenho tudo
e não seria
tão lindo assim
se fosses apaixonado.

Eu não quero
e nem posso
ver de outra
maneira algo que
é tão peculiar
e tanto amo.

XV

Olá, meu amor!

Fiquei pensando na conversa que tivemos e naquilo que tu me falaste sobre o conceito que tens de casa... É como se com o tempo tu tivesses passado a pensar onde moras hoje como tua verdadeira casa, um lar que fizeste para si, mas ao mesmo tempo a alegria que as pessoas que deixaste aqui sentem quando tu vens te faz sentir em casa também, de uma maneira um pouco distinta, mas não menos gostosa, certo?

Acho que é assim que eu me sinto também, com esse meu medo de perder o familiar misturado com uma vontade louca de abraçar o novo, o diferente, aprender com ele e fazer disso algo igualmente confortável. É estranho, mas não acho que seja prejudicial. Por isso cada vez mais acho que o nosso lar é onde o coração da gente está; onde a gente se sente a um só tempo livre para ser quem é e ter certeza de que pode melhorar como pessoa, se achar que deve.

O que me leva a crer (até por experiência própria) que um lar não precisa ser necessariamente um lugar, ou apenas um lugar. Mas com certeza um lar é um conceito construído por cada um à sua maneira, embora tenha mais ou menos o mesmo esqueleto para todo mundo. Eu, por exemplo, talvez possua pelo menos três idéias do que foi, é ou será um lar para mim.

A casa onde 4 gerações de um lado da minha família morou, onde eu mesma fui criada até os 6 anos de idade, pode ser considerada um lar que eu tive e do qual sinto falta. Talvez pela história toda dela e o significado que todos nós atribuímos a ela por conta deste histórico; talvez porque nela eu vivi o que provavelmente foram os anos mais felizes e inocentes da minha vida. Acho que sempre será estranho para mim passar em frente a ela sabendo que não hei de adentrá-la de novo.

Não sei se essa sensação de conforto mudaria se algumas das minhas circunstâncias fossem diferentes e eu por acaso acabasse morando lá até hoje ou mais algum tempo, mas é inútil pensar nisso agora. Provavelmente sim.

Há muito tempo não consigo ver a casa onde escrevo estas linhas como meu lar, apesar do medo que ainda tenho de enfrentar o mundo e de ela ter sido construída para ser minha, para que eu pudesse viver melhor do que onde eu estava. Provavelmente por conta do modo como fui criada e de tudo de doloroso que eu passei a entender aos poucos desde a morte do meu avô; a imperfeição à minha volta e dentro de mim.

Talvez meu verdadeiro medo não seja exatamente o que vem por eu ter de ir embora desta casa, sendo que por ora e não sei quanto tempo ainda terei de ficar com meus pais e carregar minha raiva e dor comigo para onde eu for, mas por saber que não tenho como construir uma vida nesta cidade. Ter de ir embora da fronteira. Saber que aqui não há como eu encontrar o que eu busco.

Pelo jeito sou mais provinciana do que eu pensava; me dói saber que este lugar é tão longe de todo o resto e há muito já não é o que um dia foi e poderia ser. O que deve significar que embora eu não veja minha casa como meu lar no momento (e nem sei se verdadeiramente consigo ou posso chamá-la de “minha casa”), esta cidade perdida no mapa que ninguém de fora sabe direito onde fica ou mesmo deve ter ouvido falar é um lar para mim. É de onde eu venho e onde eu gostaria de morrer, se puder escolher.

E, como tu já sabes, outro dos meus lares é estar perto de ti e principalmente dentro do teu abraço. Dentro dele nada mais precisa ser dito e toda a dor se vai; talvez seja meu outro lar porque funcione não só como um gesto carinhoso que já se tornou nosso e do qual sentimos falta, mas como uma confirmação de que estamos mesmo no coração um do outro o tempo todo e de que a esperança que o que temos me dá ainda fará de mim alguém muito melhor e possivelmente vice-versa.

Eles me fazem ir para casa acreditando outra vez no mundo e nas pessoas e ir dormir com o coração mais sereno. Serão nossos abraços nossos maiores e mais bonitos silêncios?

É lindo saber que sou uma das razões para tu vires para cá, entre tantas... É a maior das lisonjas e um dos meus muitos agradecimentos a ti. Também é maravilhoso que tu venhas me visitar onde eu for daqui um tempo. Toca-me tu sempre cumprires tuas promessas a mim; sei que desta vez não será diferente e isso não deixará que os dias passados num lugar onde não pertenço e não quero estar sejam tão doídos... Sei que tu o fazes por amor e honra a mim.

Eu ainda hei de ter prazer de verdade em te abrir a porta da minha casa, como fiz com a do meu coração. Da minha casa de verdade; do meu lar de paredes, teto, concreto, livros, poesia e quadros pendurados que ninguém há de tirar de mim. Embora eu hoje não te convide muito para vir aqui pelas coisas que sabes que sinto, tu sempre serás minha visita mais ilustre e mais linda, onde quer que eu esteja, mesmo dormindo no escritório (risos). Quilômetros não nos separam de verdade e sabemos muito bem disso.

O que tu disseste dissipou qualquer medo que eu tinha de que uma distância maior pudesse mudar alguma coisa, mas de todo modo espero poder mudar a nova parada do teu mapa de novo para um lugar melhor, não tão distante, embora ainda não saiba qual; só o tempo dirá. Quem sabe fisicamente mais perto de ti do que imaginas...

Espero com o tempo não me tornar uma decepção para ti. Até hoje tu me lembras do fogo que queima na minha alma e que não me deixou largar tudo, então muito obrigada; eu não desisti de mim, apesar de ainda me sentir presa e de coração gelado. Foi bom ter voltado para casa por umas horas e senti-lo quentinho outra vez! Já estou com saudades, mas tu segues sempre aqui comigo.

Talvez eu não goste mesmo de despedidas e por isso as nossas sejam longas nas cartas e até nas presenças... Mas isso é apenas um até logo. Desejo sorte e paciência a nós dois porque o mundo nos pertence e ainda temos tempo – a mortalidade e o medo não vão nos impedir de querer viver. Não vejo a hora de dividir uma torrada e mais um sorriso contigo, meu irmão, meu amigo, meu querido.

Com amor, da tua pequena.

Andarilha

Cada vez mais
certamente eu desejo
andar por aí
só a observar
algumas cenas banais
e de repente
enchê-las de significado.

Ainda quero achar
o belo simples
e não perder
o velho encanto
que faz os
meus olhos brilharem
diante do novo
e o que
já é conhecido.

E sentir-me viva
antes que meu
tempo aqui acabe.

14/02/2015

Quatro estações

No verão da minha vida
meu coração queima
com seus bobos desejos
e se aquece
ao lembrar do teu carinho.

Vejo cada vez mais folhas minhas
mortas caírem
expondo-me nua, retorcida e fria
em meus medos...

Quando há de chegar
minha chance de florir?

Certeza insana

Pode até ser
que um poeta
seja um louco
já de nascença...

Porém sei que
a poesia impede
que eu enlouqueça
por descrença
ou doença.

Lilie quis um pintor

Lilie deixou François e quis um pintor.

Não o pintor em si, mas o que ele ofereceu a ela.

Doeu em Lilie deixar François, mas doeu mais nele sentir nas cartas que ela vivia bem sem ele. Para um poeta, tudo é complicadamente simples.

E com o tempo, se estar com ela o fazia achar que não precisava mais escrever tanto, ficar sem ela o fez pensar que não precisava mais viver.

Num pesadelo ele a perdia, mas mesmo chorando ao abrir os olhos, ela ainda estava lá ao seu lado. Sempre estaria; era só um sonho ruim.

Quando o tal pesadelo se fez real e Lilie foi mesmo embora, ele chorou, fechou os olhos e a teve uma derradeira vez.
Tudo era bom e bonito, não doía, acontecia devagar…

François e Lilie.

- sequência acidental (ou não) de François e Lilie; inspirado em “Les Amants Reguilérs, de Phillipe Garrel.

Vida selvagem

A vida é
como um cavalo
que corre sem
destino por este
mundo tão grande.

Selvagem, bravo, livre
como deve ser
cada coração que
já esteve aqui.

Mas devemos tomar
logo as rédeas
de nossa vida,
para que juntos
nós possamos desfrutar.

Para que a
vida não passe
e fique apenas
nos nossos sonhos.

François e Lilie

Lilie quis caminhar, tomar um ar.

François a acompanha; iria com ela a qualquer lugar.

Seu coração tolo a ama tanto que dá a sua postura e gestos a poesia que ainda lhe pertence, mas que ele diz não mais escrever pois a musa a seu lado é tudo o que hoje lhe basta.

Ele é tão jovem… Tudo parece durar para sempre.

Seu amor por aquela moça, o dela por ele e aquela caminhada de mãos nos bolsos e silêncio em que ele faz um gracejo e abre um sorriso para mostrá-la seu contentamento por aquele tipo de momento acontecer de novo e aparentemente ser como das outras vezes.

François é poeta, ele sente…

Ele “aperta-sem-apertar” a mão da moça.

Não exatamente a segura, mas a toma pelos dedos… Os dedos bonitinhos que “são iguais aos dele”.

A mão dela aberta em diagonal sob a sua, e, no entanto, inerte.

François ama tudo o que eles conseguem se dizer sem nem sequer abrir a boca. Mas Lilie agora está perto e ao mesmo tempo distante.

Ele quer o contato, mas mal se atreve a tocá-la.

Ela não exatamente responde ao toque; rapidamente afasta a mão para baixo.

A dele desiste. Uma eternidade em dois segundos.

Lilie vai embora junto com a guerra; para ele soa simples assim.

A mesma guerra civil que a uniu ao tolo François.

A mesma guerra que o fez acreditar que ela o quereria por toda a vida.

Um jovem poeta com uns trocados no bolso, a alma desnuda e uma cama de hotel não eram o bastante.

“E eu?”

Pesadelos também se realizam.

- texto inspirado em "Les Amants Reguilérs" de Phillipe Garrel.

Autocuidado

Seguro minha
própria mão
como quem
quer guiar
um filho
pelo caminho
do bem.

Me abraço
toda noite
como quem
protege aquele
que ama
de todo
o perigo.

Digo a
mim mesma
que tudo
vai ficar
bem logo
como quem
nada espera.

Às vezes
ainda sorrio
como quem
nunca chorou
e não
conhece a
pior escuridão.

Ter que fazer planos me deixa ansiosa. 

Eu mal consigo 

viver um dia depois do outro…

Eu detesto sentir

como se estivesse 

gelada por dentro.

Começo de agosto

Vivo em brasas
como uma labareda
que tudo queima.

Chama que consome
aos outros e
até a si.

Que se alastra
mesmo sem querer
soprada pelos ventos
de cada emoção.

Que se incendeia
em toda alegria,
dor e desejo,
todo grito sussurrado.

Emoção que queima
no calor líquido
de uma lágrima...

Riscada no fósforo
da vida que
não teme queimadura.

Do avesso

Eu, tola menina
para me fazer mulher
devo libertar
o homem em mim,
o do sorriso de guri.

Fibromialgia

Não sei se te amo,
não sei se te odeio
e isso dói.

Não sei se te perdoo
mas sei que não esqueço
e isso dói.

Não sei o que fazer,
não sei o que te dizer,
e isso dói.

Não sei se te conheço
ou se ainda estás aqui,
e isso dói.

Sei da minha culpa
e também da tua
e isso dói.

Diferentes demais,
iguais demais
e isso dói.

Muita coisa mudou
mas muitas serão as mesmas
e isso dói.

Sinto raiva,
sinto medo,
e isso dói.

De mim
e até de ti
e isso dói.

Mal consigo te olhar
e teu jeito de me olhar me assusta;
isso dói.

Não sei se o tempo vai nos curar,
se algo vai mesmo melhorar,
e sei que isso te dói.

Não te cobro mais
o que um dia foste, nunca poderás ser e não és mais,
mas claro que dói.

Só não cobre de mim
o que nunca fui ou serei,
porque me dói…

Porque eu cresci
e tu envelheceste
e por isso dói.

Não cobre de mim o que eu não tenho 

como dar agora, 

muito menos o que 

nunca poderei.

Resiliência

A onda do mar
bate na pedra
da orla sem cessar
e a gasta
assim como eu bato na tecla
do amor sem medo
de me entregar.

15/01/2015

Bandida

A mesma solidão
que bebe meu chá,
que lê meu livro,
que estuda comigo...

Que me acompanha,
me faz me bastar,
me sussurra versos,
me ajuda a pensar...

À noite se esgueira

na minha cama estreita

e bem de pertinho

me acaricia a nuca.

Às vezes ela simplesmente

me toma nos braços

sem pedir licença,

me agarra a cintura...

Me espreme as costelas,

tapa minha boca,

me tira o ar

e debocha de mim... 

Dói mais por ser dor

de aperto sem carinho,

sem saudade, sem amor,

muito menos paixão...

O abraço da solidão

não é gole de vinho!

E quando vem a manhã

ela sorri,

me pisca um olho,

me ganha outra vez...

Ficamos outra vez de bem...

Por ora.

De soslaio

Ali, quietinha,
sentada num canto,
muda,
ela não sabia, mas tinha
tal encanto
que sua presença miúda,
encolhidinha,
aos meus olhos se fez canto.

Ela foi, de certa forma, minha
quando o diabo ou qualquer santo
plantou aquela muda
de florzinha
de silencioso pranto
na ponta da minha vista já tão sisuda...

Caminhar

O mundo
é roda
que gira
e anda,
que muda
e faz-me
empurrar-me
num movimento
da mão
num deslizar
pelo tempo
onde pernas
ainda não
podem levar-me.

21 de setembro de 2016

O teu poema

Verso escrito
a sangue,
borrado de lágrimas,
duro no teu suor,
no fio do teu sorriso.

Verso que tira
o ar,
a fala,
a razão
de quem escreve
e quem lê.

Verso cuspido,

derramado,

esparramado,

sussurrado

com cuidado

desesperado.

Este é o verso

que quero.

Este é o verso

que te faz poeta.

Dois tempos

Chronos me arrasta,
me assusta,
me envelhece,
faz o que quer de mim...

Chronos nos exige,
te traz aqui
e de novo te leva de mim
com o meu sossego...

Mas na corrida de Chronos

ainda encontro Kairós;

o tempo da paz,

o tempo que não se pode contar,

o tempo que permanece...

Em um poema,

quando paro para sentir

teu amor a me aquecer

e a minha pulsação...

No que me faz sentir-me

velha num corpo jovem,

mas ainda com um coração

curioso de menina...

No par de horas

que parecem eternidade

em que estou ao alcance

dos teus olhos,

da tua mão...

No silêncio

das longas madrugadas

que me dão as palavras

que olham para mim de dentro para fora...

I feel your love with me

Whenever I see something pretty
or read a good book;
whenever my eyes meet sunny skies in this city
or I eat tasty food.

Whenever I feel gloomy or content,
in solitude or loneliness;
at each lovely moment
and also the ones filled with darkness.

In every drop of wine;

whether in your presence or your absence

and your warmth remains in this heart of mine

since nothing is happenstance.

In the silences I keep

and my hopeful resilience;

may my words be shallow or deep,

may my hours be of doubt or patience.

In every page of that story;

blankness and poetry;

all the things for which I feel sorry;

both my kindness and cruelty.

Poema devolvido

Escrevi uns versos...

Vem, toma, eles são teus!
Teus porque são partes de mim
que eu te entrego
em simplória oferenda.

Só não faça pouco caso...

Se não me quiseres
não me amasses
numa lata de lixo qualquer;
devolve-me os meus pedaços
porque antes de serem teus
eu vim de mim para mim.

Desconhecido

Eu não sei
qual será o
teu belo nome,
mas o meu
coração ainda sonhador
sabe que existes.

Ele muito crê
que tu estás
em algum lugar,
e, quem sabe,
pacientemente me esperas.

Se um canto
do mundo te
guarda para mim,
saibas tu que
terei todo o
amor do mundo.

Amor, eu juro
que sempre terás
o melhor de
mim, mais até
o que pior.

Fumante passivo

A fumaça
me oculta
teu rosto;
o alcatrão
suja teu sorriso...

O tabaco
mascara teu cheiro,
amarga teu gosto;
ele te mistura na multidão
e não te encontro mais...

Trai a nicotina
e fica comigo!

Pingado

Demorei para perceber.
Você foi o café...

Que eu bebi demais,
preto demais,
tarde demais.

Me tirou o sossego,
o compasso do coração,
o sono,
a firmeza da mão.

E antes do que eu imaginava
ficou fraco, barato,
esfriou numa tarde de inverno.

Ontem encontrei a Camomila.

Anel de prata

Prata infinita
em meu dedo rude,
que achas linda,
desenha o amor.

No teu sorriso
por um anel
e da tua mão
que toma e afaga a minha
na curva do desenho sobre a veia
que se estende até meu coração.

Sem começo certo
muito menos fim
como teu carinho por mim
e aquele que esperamos
na tolice de merecemos.

Psicotrópico

Tu estás chorando muito,
toma um remédio para acalmar.
Não é mágica, no entanto
pode te ajudar a se controlar.

Nunca!

Prefiro me afogar em lágrimas
purgar todo meu veneno
do que depender de pílulas
para ter instante sereno.

Se sou eu que tenho que me ajudar,
pode deixar, eu me viro,
o meu fogo só vai apagar
no meu último suspiro.

Não vou deixar que nada
mexa com a minha mente, minhas memórias;
que me deixe “desligada”
das dores necessárias.

Eu conheço cada um dos meus demônios
então mesmo no fundo do poço
hei de acalmar o pandemônio
porque meus sonhos sempre serão o maior esboço.

Algumas pessoas vêm e vão simplesmente porque é assim que tem que ser, por mais que doa. Elas não ficariam mesmo; pelo menos não fisicamente, embora permaneçam em memória. Com outros, é diferente. Precisamos é resgatar e saber manter os nossos laços… Trazer aquele alguém de volta com o cuidado certo e também plantar em conjunto as raízes daquelas relações que não murcharam ainda.

Hoje me olhei ao espelho e não me reconheci. 

Que homem é esse? 

Prestei atenção em meu próprio rosto e olhos 

e o que vi foi assustador. 

Vi minha alma. A escuridão da minha alma.

A:Tem tanta escuridão dentro de mim... Eu tenho medo. Ela não te assusta?
B:Não, porque eu também tenho a minha.

O presente

Dá-me flores,
ou melhor ainda,
sementes para o jardim
do meu coração.

Dá-me buquês de versos,
pois eles nunca murcham.
Se não os tiver,
tua mão vazia
cheia de carinho
e teu amor
terão um lugar
onde repousar.

Sem óculos

Foi a minha miopia
que me fez te olhar,
foi a visão embaçada
que me fez te enxergar.

Eu não tenho mais medo,
aquilo já não dói mais...

Obrigada por me amar.

Costura

Temos sorte.

Eu conheço tua poesia,
tu, a minha,
qualquer coisa vira verso
por acidente ou não.

As histórias se misturam
e as tuas estrofes
geram as minhas...

Saudade

Os cheiros
e gostos
têm memória.

Têm saudade,
muita saudade.

A saudade daquilo
que somos, fomos
e poderíamos ser.

Daquilo que
nossos corações
chamam de lar.

Letícia B. Silva e Yurgen Maas

As mesmas razões

O sol voltou a brilhar.
Por acaso abri a porta
e olhei para fora...

Ele me mostrou
que as coisas ainda
são como são.

O céu ainda é azul,
a rosa do vizinho
ainda é branca,
o mundo ainda é grande,
meu coração ainda bate.

Posso voltar a sorrir, então.

Braille

Na minha cegueira
de amor
as pontas dos meus dedos
devagarinho,
com carinho leem
a poesia contida
em teus pontos,
relevos,
em cada célula tua.

Escrito na cinza

A poesia
nasce e morre
na dor.

Nasce na beleza,
morre no absurdo…
E renasce na luta
dos inconformados.

Andar errante

Nunca andei,
não de verdade.

Nunca consegui
andar para trás.

Será um sinal
de que minha paz
fica logo em frente?

A Mario Quintana

Meu poeta favorito
escrevia tão melhor que eu...

Fazia poeminho
até sem papel e tinta
e seus sons eram e são
os pássaros da manhã.

Meu verso é tão simplista,
talvez porque a vida
seja em si linda e complicada demais...

Mas tanto faz.
Eu também sei que a vida
sem poesia e amor é mais vazia
e que as ruas
também sentem medo.

Dois tolos
que escrevem uns versos,
conseguem umas rimas.

Vamos embora, pequena

Numa tarde de janeiro
ele me levou dali
porque ninguém mais entenderia
aquelas verdades.

Ele me levou dali
porque o vento quente
me secaria as lágrimas
e sopraria nossas palavras.

Ele me levou dali
porque os bancos de praça
são colos de mãe
para os poetas de boteco.

Ele me levou dali
porque o silêncio da rua barulhenta
é também o nosso
e acolhe a solidão dividida.

Ele me levou dali
porque eu me desculpava
por sempre me desculpar
e por chorar.

Ele me levou dali
porque nos entendemos bem
e ainda melhor quando
somos só os dois.

Ele me levou dali
e me deu coragem
de finalmente vê-lo
e enxergá-lo.

Ele me levou dali
porque eu já vivo presa demais
em mim mesma
e anseio por paz de espírito.

Ele me levou dali
e eu ouvi,
silenciei,
compreendi também.

Ele me levou dali
e por umas horas eu estive em casa;
espero ter voltado pro mundo cruel
alguém melhor.

Verborragia

Deixe-me falar
do amor,
da raiva,
do simples,
do complicado.

Deixe-me falar
do sujo,
do limpo,
do bonito,
do feio.

Deixe-me falar

do interessante,

do entediante,

em metáforas,

ou curto e grosso.

Deixe-me falar

do que deu certo

ou errado,

da dor,

da alegria.

A mesma boca

que sussurra poesia

também sabe gritar palavrão;

nem a alma mais bravia

escapa da podridão.

"A boca fala

do que o coração

está cheio..."

O meu

vive cheio

de tudo.

O único jeito é seguir em 

frente e lembrar da verdade.

Tento sempre manter a esperança 

de que neste novo dia eu encontre 

mais um pretexto 

para acreditar no mundo e nas pessoas.

Tudo o que tenho

Eu te ofereço
o meu melhor
e o pior
para não esquecer
que o melhor existe.

É tão fácil
amar certas pessoas...
Que a minha frieza
não te congele.

O que vai ser preciso 

para que eu me torne uma mulher?

Acho que

ainda não

sei ser amada...

Besta enjaulada

Calma, coração!

Não se deixe
envelhecer,
não se deixe
endurecer,
não se deixe
entristecer.

Não se permita
parar de sonhar,
porque o mundo
te pertence.

Calma, coração!

Não ouse esquecer
o que é ser criança
ou o que o amor
pode fazer.
Nem a esperança
que te faz acreditar
que você pode
ser o que quiser.

Calma, coração!

Não perca a paciência
porque tudo acontece
a seu tempo
nem a resistência
de correr atrás
porque nada cai do céu.

Calma, coração!

Tu ainda tens tempo
e um dia ainda vais
te sentir livre,
sereno e limpo,
porque nada mais
vai te faltar…

14/06/2011

Eu definitivamente não

entendo este meu coração.

Sempre digo para ele

se dar valor e

gostar de quem

gosta dele,

mas é muito difícil.

Não aguento mais não ser

correspondida e ser

assim com outras

pessoas também.

Acho que o que me trouxe a depressão
foi tudo o que passei a enxergar;
tudo o que eu passei a admitir;
tudo o que eu passei a conhecer.
E era só o começo.
E isso me fez sentir tanto medo…

26/07/2011

Não corra atrás do amor. Ele pode se 

assustar e fugir. Busque-o, 

mas deixe-o vir. 

Espere. 

Ele pode acontecer 

quando você 

menos imaginar.

10/07/2011

Sou muito mais capaz

de me reerguer 

do que você pensa.

Tudo o que eu preciso é de uma 

chance para viver de verdade 

e parar de me sentir presa.

Nunca se esqueça 

do que te faz 

realmente feliz.

Chega de viver 

em função dos outros. 

Chega de ter que 

me provar pros outros.

O meu caminho incerto

Não importa
para onde
eu vá
depois daqui...

Contanto que
seja um
caminho meu,
só meu...

Não me
importarei com
os espinhos
ou pedras.

Eu saberei

o que

fazer,

eu aprenderei...

Aos poucos

as coisas

se encaixarão,

farão sentido...

Pode ser que

o que faço

hoje ainda seja

a minha vida

nas mãos

de outros...

Mas é

um começo,

o melhor

que tenho.

Mas hei

de escrever

o final!

(In)solidez

As coisas
que podem
ser medidas
me parecem
as mais abstratas.

Aquilo que
não se
pode tocar
me é
bem mais visível...

Quando toda esta dor acabar, 

é provável que eu não seja 

exatamente feliz. Mas com certeza 

serei MAIS feliz.

Ler, para mim, é mais que um escapismo, uma mera forma de ocupar a cabeça. A literatura me ajuda a me enxergar melhor. Às vezes pode ser que o espelho esteja um pouco embaçado, mas ele sempre mostrará alguma coisa, mesmo que pequena. Os anos me ensinaram a ver os pormenores das palavras, o que posso tirar delas. Porque é nas entrelinhas que residem os significados.

Só ele sabe o quanto é importante para mim que eu enfrente meus demônios e este, com certeza, é um dos maiores. Ainda preciso pensar em como fazê-lo, mas não custa tentar. Só ele sabe o quanto isso dói e não me julga.

Haras e Leinad - Ato 2

O homem
em mim,
minha mente.
A menina
em mim,
meu coração.

Retalhos
do que sou.
Pedaços
do que seria.

Partes

do que fui.

Eles têm

mais certezas

do que

jamais possuirei;

mais sonhos

do que

sequer imaginei...

Menino

e menina

que cresceram

rápido demais,

assim como

eu.

Haras e Leinad - Ato I

Homem que
sabe sorrir
como menino;
menina que
tem coragem
de mulher.

Duas pessoas
em si mesmas,
mas que representam
apenas uma;
minhas metades
e alter egos.

Cada uma
num canto,
porém juntas
no fim,
como poesia
e prosa.

Saudade

Os cheiros
e gostos
têm memória.

Têm saudade,
muita saudade.

A saudade daquilo
que somos, fomos
e poderíamos ser.

Daquilo que
nossos corações
chamam de lar.

- Letícia B. Silva e Yurgen Maas

A chuva cai

como lágrimas

dos anjos.

12 de janeiro de 2015

Além de me sentir culpada por causa das coisas ruins que me acontecem, me sinto muito ansiosa e neurótica. Sinto uma coisinha e já penso em besteiras. Estou muito irritada.

Por conta da minha situação de filha única, nem que eu quisesse teria em quem botar a culpa sobre muita coisa. Questões como responsabilidade e outras que teoricamente os pais nos ensinam por conversas e exemplos, aprendi sozinha, só observando o que acontece com os outros. É como se meu código fosse “tudo tem uma consequência boa ou ruim; lide com ela e vire-se”.

É complicado quando põe em ti uma coisa que não é tua… mas pior ainda é se sentir culpado, porque nem tudo está sob meu controle. A vida que tenho me fez amadurecer muito cedo; ao mesmo tempo não sei lidar com muitas coisas por elas serem novas para mim. Por isso, ultimamente qualquer coisinha tem me deixado louca. Estou pirando por coisas que não me assustavam. Pelo menos, não ainda.

Ele tem razão quando diz que não posso me deixar dominar…

Mesmo que logicamente não se possa conversar muito com os pais, no fundo tive que aprender a me virar sozinha e guardar as coisas para mim, como eles o fazem, porque nenhum dos dois nunca foi de conversar e querer saber como eu me sentia de verdade. Por isso, se digo hoje alguma coisa do gênero para minha mãe, lá vem ela com um “para com isso, neurótica”.

Talvez eu esteja mesmo sendo neurótica, mas é muito difícil de controlar!

Se falo em sintomas físicos, que na maioria das vezes acabo exagerando, ela sempre ri da minha cara. Não me ajuda nada sendo assim; ela sabe que estou estressada.

Ou pelo menos, eu tento fazer ela saber.

Claro que muitos dos meus sintomas físicos, principalmente agora, tem origem no estresse. Como por exemplo queda de cabelo e unhas ruins. Talvez algumas de minhas dores físicas também, muitas devido à falta de exercícios. Algumas vêm de antes desta paranoia, voltando agora e estão me assustando além do necessário, me fazendo pensar que podem ser algo grave; como a dor no tornozelo que tenho a cada dois séculos que quando volta me faz perder a cabeça.

Sei que é tudo coisa da minha cabeça e talvez isso me console… Mas presto bastante atenção à dor, exagerando sua causa e consequência.

Como apalpar o pé do tornozelo que dói, com medo de que possa ficar frouxo e eu não consiga pisar. Ainda bem que tenho me esforçado para não fazer mais isso. Ele tem razão quando me diz que isso só aumenta o problema. Claro que eu devia ter falado com alguém sobre meu tornozelo, mas tenho isso só muito de vez em quando e há muito tempo sem motivo aparente, o que nunca me incomodou de verdade… até agora. Não deve ser nada grave, é só falta de atividade. Sou só eu enlouquecendo.

Tenho que me lembrar de averiguar meu corpo de modo geral (e neste caso nunca lembrei de fazê-lo por haverem coisas maiores na frente e nunca dei bola), mas POR QUE DIABOS ESTOU ENLOUQUECENDO POR QUALQUER COISINHA? Ele acha que posso estar desviando alguma questão maior para as menores, como estresse ou sofrimento. Talvez esteja certo.

Tenho vontade de chorar quase o tempo todo. Dessas que vem lá do fundo e a gente engole. A primeira vez que falei tudo isso com tanta franqueza foi pra ele, numa dessas muitas madrugadas insones. Estou basicamente transcrevendo. Na época eu já deveria estar na cama enquanto o fazia, mas como minha avó estava hospedada aqui em casa, a tensão andava bem grande e de qualquer forma eu me sentia meio desconfortável.

Naquele contexto, pelo menos na sala eu ficava sozinha e podia chorar com alguma privacidade…
Na época eu me mudaria para Santa Maria e isso pode ter me dado sensações de desconforto que sinto até hoje, mesmo sendo Porto Alegre. Quero poder conversar sobre tudo isso com um profissional o mais rápido que puder. Não quero ter uma depressão das brabas. Não sei como isso começou; sempre fui estressada, mas ultimamente tudo tem sido muito difícil.

Só não quero enlouquecer. Tem o fato de eu não conseguir acalmar o meu cérebro, com essa insônia, e me pegar pensando na morte, sendo que nada disso faz sentido ou é benéfico para mim. É como se eu estivesse dividida e uma parte quisesse detonar com tudo, exagerando as coisas e vendo o lado ruim; mesmo eu sendo em geral racionalmente positiva. Não consigo controlar ver isso em mim.

A hora de

agir

é agora.

Tenho medo de

que não

dê certo pelas

burradas que já fiz.

Faça-se nas

razões verdadeiras

da vida.

Por mais que você tente

encontrar o homem perfeito,

nunca vai conseguir, pois

a perfeição é almejada por todos e inalcançável

em igual proporção.

Ninguém

pode afogar

meus sonhos.

A esperança

Sei que sou uma menina comum, que gosta de escrever. Alguém que aprendeu a valorizar as coisas simples da vida, e que não esquece dos próprios sonhos. Me conforta saber que, apesar de meus tantos defeitos, existem pessoas que me aceitam como eu sou, como por exemplo minhas amigas, e que posso contar com elas pra qualquer coisa.
Também me conforta saber que outras pessoas passam pelas mesmas coisas que eu. Afinal, mesmo quando tu pensas que está sozinho (a), sempre tem alguém verdadeiro no mundo, mesmo que seja raro. Por isso, não perca a esperança no amanhã!

A "embalagem" não deve

valer mais do que

o "conteúdo" das pessoas.

Viva sua vida

do jeito que você pode.

O maior erro

que se pode cometer

é ter medo de se arriscar

pelo que se deseja.

A maior prova da

intimidade de um

casal é que ambos compartilhem

suas vidas sem invadirem

o espaço um do outro.

Quando estamos

sonhando, o

céu é o limite.

Não importa quantas nem quais

as dúvidas presentes

em seu coração. Mais cedo

ou mais tarde as

respostas chegam.

Nunca sofra por antecipação, 

paciência é uma virtude.

Apenas espere pelo futuro,

mas nunca desista dos seus sonhos.

Corra atrás deles. Sonhar e errar

são atitudes humanas,

dadas pelos deuses para

que sejamos únicos.