11/03/2015

(...)

Esquecer é uma ilusão.

Esquecer não muda nada,

muito menos o nosso

modo de pensar

sobre as coisas.

- trecho do meu diário

Anarquia

Poesia
sem métrica
ou lógica,
grande elegia.

Palavra
tão impiedosa
até perigosa
alma escrava.

Verso
talvez rimado
ou descarado
sempre controverso.

15/02/2015

Passageira

Andando numa tarde de sol pelo centro para cumprir afazeres comuns a qualquer pessoa adulta que mora sozinha, estava prestes a passar pela calçada de uma das agências bancárias. Como de costume, a um canto perto da porta estava postado um vendedor de flores. Um vendedor de rosas de todas as cores, com seus graciosos buquês colocados juntos como crianças num caixote de madeira.

Sem diminuir o passo, mas abaixando-se um pouco para olhar mais de perto, notou as rosas vermelhas e amarelas, que estavam mais à vista. Sorriu para si mesma e, enquanto seguia adiante, exclamou:

- Ah, como estão bonitas!

Apesar de detestar sair de casa por obrigação, o dia estava bonito e lhe agradou ver a vida na rua. Fez com que se sentisse pelo menos um pouco como alguém que sempre fez parte de tudo aquilo. De vez em quando parava para observar algo que lhe chamasse a atenção – fosse aquilo a vitrine de uma loja ou o modo como os raios solares batiam nas folhas das árvores.
Fez o que era necessário e, ao fazer o caminho de volta prestando atenção no som dos próprios passos, foi surpreendida quando piscou e de repente um buquê de flores frescas foi colocado em suas mãos. Foi tudo tão rápido que nem lhe deu tempo de agradecer direito ou de ao menos olhar para o homem.

- Cor-de-rosa para você. – ouviu o homem murmurar. Tudo o que conseguiu dizer foi um “Oh! São lindas” em direção às próprias rosas geladas, úmidas e unidas por algumas páginas de jornal, com gotículas de água nas pétalas que lembravam orvalho. Esperava que o sujeito tivesse subentendido que o gesto havia lhe agradado, principalmente por nunca ter acontecido até então.

Enquanto andava reparava na carga inesperada... Estavam no pico da beleza, de uma cor relativamente viva, mas ainda assim suave. Manejou a posição para que o jornal não se despedaçasse e viu os espinhos grandes ao longo dos caules compridos. Um lembrete de que as coisas mais belas são as que devem ser tratadas com ainda mais cuidado.

Voltou para casa desejando ter um vaso apropriado para situações como essa, mas teve de improvisar com uma velha jarra arredondada. Sentiu dó de ter que cortar algumas das folhas para que coubessem no vidro tosco que foi depositado sobre a mesa de centro da sala. Por vários minutos viu-se sentada no sofá com os olhos vidrados nas rosas como costumava acontecer quando a luz acabava e tinha que acender velas. Talvez pela beleza daquilo e das chamas em si; talvez para perguntar-se até quando o encantamento duraria.

Levantou-se pensando em fazer uma xícara de chá quando algo que não saberia explicar (talvez um instinto) fez com que olhasse novamente para as rosas com a afeição de uma amiga e saísse porta afora novamente – a princípio sem destino certo. Iria onde suas pernas quisessem.

Foi quando parou um instante para se situar e viu-se diante da imensidão de pedra da igreja em estilo gótico que há muito não frequentava por já não ser mais religiosa de forma alguma. Não era hora de missa e a porta entreaberta em tom de vinho dava a impressão de ser uma bocarra em direção ao vazio; tanto o vácuo de um buraco negro como ao vazio do próprio lugar àquela hora, que permanece em espera e não é exatamente convidativo para muitos. Mas, ao apurar o ouvido, ouviu mais do que silêncio vindo dali. Inclusive algumas pareciam ter notado o mesmo que ela, embora não com a mesma atenção.

Bater de botinas no piso frio de mármore, como que marcando um compasso. Cantarolar suave, bem baixinho, às vezes acompanhado por outras vozes, masculinas e femininas. O eco do dedilhar de um violão, algumas palmas sincopadas. Tudo parecia se encaixar perfeitamente a ponto de fazê-la sorrir quase sem querer. Antes que percebesse, entrava vagarosamente na igreja praticamente vazia tentando fazer o mínimo de ruído.

Escolheu um dos bancos mais ao fundo do mesmo lado esquerdo em que aquelas pessoas se encontravam estando mais para o meio, perto do altar. Ela já havia estado ali duas vezes em horas ensolaradas – não exatamente por vontade própria... Outra vez a igreja parecia diferente durante o dia por causa da luz natural que atravessava os vitrais no teto e partes altas das paredes. Mas não apenas por isso.

Seriam as vozes, a música? Seria o jeito bonito como aquilo quebrava a morte da quietude de templo, a emoção na expressão do rosto daquelas pessoas que não pareciam da cidade e cantavam algum clássico do gospel? Seria a graciosidade de como as mulheres do grupo circulavam perto do altar para esticar as pernas e do reflexo de um vitral amarelo e vermelho manchando o cabelo castanho de quem tocava o violão? Seria a sensação de que a igreja estava mais leve e radiante? Até mesmo a Madona que dava nome ao lugar parecia olhar com ternura para eles de onde estava.

Ela gostou de perceber que estavam tão concentrados na canção, na arquitetura imponente e uns nos outros que não notavam que havia mais alguém ali. Pela primeira vez, não sentia como se estivesse invadindo algo. A certo ponto, chegou a fechar os olhos e deixar-se absorver pelo que ouvia durante o que pareceu uma eternidade em que a música mudava, ficando mais intensa, mas a atmosfera era a mesma. Era de espantar que o padre não tivesse vindo perguntar de onde aquilo vinha – devia estar em algum canto da casa paroquial, escutando...

Apesar da sua falta de crença atual, a moça nunca tinha sido imune a palavras genuínas bem colocadas, por isso conseguia ver poesia mesmo em algo que por si mesmo não lhe fazia mais sentido. Foi quando se pegou cantando um refrão apaixonado junto com o violonista, como num dueto, sendo que não haviam outras harmonias acontecendo. Seus olhos ainda estavam fechados, como se ela estivesse no quarto, sozinha, onde cantava sem inibições.

O que era a última nota do último refrão dissipou-se pela igreja como um perfume e ela lentamente abriu os olhos um pouco embaçados por pequenas lágrimas. Por uns segundos a igreja estava esverdeada, mas ainda assim bonita. A primeira coisa que sua visão focada percebeu foi o cantor com o violão olhando de volta e de uma forma direta, porém muito afetuosa. Para sua própria surpresa, ela não quebrou o contato.

- Olá. Que lindo que ficou... – ele limitou-se a dizer com um sorriso tímido, remexendo no cabelo.

- Oi. Também achei. – ela respondeu.

Despediram-se e partiram para destinos diferentes (ela, de volta para casa). Assim como provavelmente ela nunca mais veria aquelas pessoas de novo ou viveria outra vez algo remotamente parecido com o que havia acontecido na igreja, a moça sabia que as rosas em sua mesa não estariam ali para sempre. Vê-las murcharem ao longo dos dias, uma pétala de cada vez, foi tão mágico quanto aquele presente que já era passado. A vida luta por si e conserva sua beleza até o grande final.

26/02/2019

Musa inesperada

Daqueles mulherões
de espírito livre
feitos de invernos que para mim são verões,
rosas e tigre.

Como é atraente,
minha gente...

Aquela alma por demais pura
para ser tocada por qualquer censura
ou inibição
que não seja mera vontade do coração
feita rainha
como essa querida minha.

Só experimenta o esquema
de fazer elogio
ou escrever poema
mesmo com a intenção mais leiga
para ver rio,
menina, mar e manteiga,
cada coisa mais linda!

23/02/2019

Enticing dialects

Would you?
Would you do that
to a memory as curious as mine,
in whose tongue
things can become so easy?

Aren't you afraid
of your name
to be the only thing
I am able to say,
the music I can make?

20/02/2019

18/02/2019

(...)

Quero mais.

Quero sentir

que pertenço

a mim mesma.

- trecho do meu diário

The other revelations

I might tell you stories that were never mine
and you'll still be a believer
that things will be just fine -
everyone needs an appeaser.

I swear I am no Messiah,
we all know the world is ending...
Mine is the fate of every other pariah
I hear from the ground, screaming...

What if I just came to enjoy
all the lives I cannot save
but can still love

without having to play coy
to all God had and gave
and many have never heard of?

17/02/2019

Encurralar

A tinta marca
em ferida
a faca
cada coisa linda, feia, boa
e louca
que ficou na boca
ou saiu sem ser ouvida.

15/02/2019

Das palavras que nos fazem

Ando reparando que as minhas palavras favoritas em inglês são bastante sugestivas e dizem muito sobre mim, mesmo que não exatamente retratem uma realidade visível e que ela na verdade possa ser expressa principalmente em termos bem diferentes.

Não que eles não façam sentido, mas o fato de que as de cunho mais forte têm ficado impedidas de se manifestar como devem e merecem me obriga a lembrar de que sou e posso ser tudo o que todas essas palavras evocam. E tudo o que sinto me ser destinado.

15/02/2019

XVII

Oi, meu amor.

Embora quase sempre apareças quando eu mais preciso de alguém, juro que não é só quando a carência bate que me fazes falta. Começo a sentir saudades de ti já do momento em que tens que ir embora.

Por tudo o que fazes por mim. Por tudo o que eu quis e quero fazer por ti, se eu for atenta e generosa o bastante e se o tempo permitir. Pelos dias em que essa saudade fica mais forte - tanto pelas minhas inseguranças quando pelo simples fato de eu me perguntar o que estás fazendo e se estás bem, neste caminho sinuoso e acidentado que sei ser parecido com o meu.

Talvez o bom da saudade seja a capacidade de manter aqueles que amamos sempre ao alcance nas portas da memória. De certa forma, a distância faz com que permaneças perto, apesar de tudo o que eu não sei... E só me faz valorizar tua presença e saber mais de quem és, foste e serás.

Espero pelo dia em que, mesmo com o coração partido pela melancolia na tua voz ao dizer que queria que eu ficasse mais um pouco, eu posso dizer que sim num sorriso. Porque o teu desejo só corrobora o meu - só resta fazer acontecer.

Nem que seja para dar um pouco de coragem e adiar a chegada da saudade. Não porque tenhas algo que falte em mim, mas pelo que acrescentas e do que me lembras.

Com carinho,

Da tua amiga.

14/02/2019

Refinement

Before you
I never knew
how wonderfully true
everything I say, do
and my tears bedew

for men of present, dream and past
would come about and last
like the hex only ink can cast

towards the brightest moon
maybe a little bit too soon
to own night, morning and afternoon

and be just as eternal,
intense and carnal
from the pages of a journal
to a breath that smells like sandal,
a mouth as soft as a rose petal!

09/02/2019

Payback

When there comes a day
like today
I don't know what to say
or how to pay...

For all the flames that still burn,
the evils a heart can discern
while looking out for its turn
to do all to which it was born.

For gaining you, dearest muse
to whom nothing I would refuse
whenever given the excuse -
neither burdened, nor bruised.

And getting closer to the truth
that what counts is a heart's youth -
keep it under claw and tooth
for all the pain it can soothe.

09/02/2019

24/01/2019

Quero ficar perto de gente que me ensine 

a olhar para as estrelas e para os olhos delas. 

Que me ajude a ouvir o meu coração, e o dos outros também. 

Que, com sutileza, não aceite qualquer coisa de mim, 

me ajudando a consertar meus erros. 

Com quem eu possa dividir paixões e sonhos, 

bem como a atenção pelas pequenas coisas. 

Que me deixe entrar para aprender a ser bem-vinda.

05/02/2019

(...)

Talvez por isso eu deseje

encontros de corpo

e alma

mesmo quando

o amor não

tem tempo ou ocasião

de vir também.

(...)

- trecho do meu diário

31/01/2019

Espero poder entender a diferença 

entre ingenuidade e a liberdade

de dizer mais vezes sim...