É interessante pensar no espelho como uma metáfora. O que vemos nele não é exatamente como nós e as coisas são - o que se vê é uma imagem invertida e muitas vezes distorcida e/ou aumentada. Bem como quando alguém nos olha, já que é o que nossa anatomia permite.
O espelho nos ajuda a selecionar e projetar para a imagem e a energia que queremos (ainda que de um modo basicamente visual e externo). Também é por causa dele que podemos nos olhar nos olhos e enfrentar as mudanças que nos acontecem. Ou não...
Não é à toa que algumas religiões muitas vezes os consideram portais para outros níveis astrais e de consciência.
- trecho do meu diário
segunda-feira, 1 de abril de 2019
domingo, 31 de março de 2019
Casual softness
Why does everything
got to be such a fuss
when it can be done softly,
no alarm,
as in I am here, my darling,
nothing but a bee's buzz.
With warmth, kindly,
for I mean you no harm...
These are key,
the things that mean so much,
the children of patience.
Coming and going so smoothly
they are barely noticed.
They are the ones who stay with me:
words, a touch,
a fond glance...
When mine and those other eyes
just happened to have found
the way to each other
and a pale hand against black jeans
staying there god knows how long
out of love, against the world's lies
and, almost not making a sound,
I wish you stayed longer
by whatever means,
just because you feel you belong...
31/03/2019
got to be such a fuss
when it can be done softly,
no alarm,
as in I am here, my darling,
nothing but a bee's buzz.
With warmth, kindly,
for I mean you no harm...
These are key,
the things that mean so much,
the children of patience.
Coming and going so smoothly
they are barely noticed.
They are the ones who stay with me:
words, a touch,
a fond glance...
When mine and those other eyes
just happened to have found
the way to each other
and a pale hand against black jeans
staying there god knows how long
out of love, against the world's lies
and, almost not making a sound,
I wish you stayed longer
by whatever means,
just because you feel you belong...
31/03/2019
sábado, 30 de março de 2019
29/03/2019
A arte pode ter muitos
papéis e vozes e no fim
é o que é,
mas seu verdadeiro dever
é honestidade -
e honestidade é sempre um reflexo
do tempo, sentimentos e
mentalidade de alguém.
Por mais que ela possa
unir e por mais
que tentemos atribuir
funções a ela.
sexta-feira, 29 de março de 2019
17/02/2015
(...)
A verdade é que ninguém
vai dar a mesma
importância que eu
dou para as coisas.
E isso não é ruim.
(...)
- trecho do meu diário
quinta-feira, 28 de março de 2019
18/07/2018
(...)
Será que sei separar
o que é da carne
e o que é da alma?
E será que eu me renderia
aos dois lados
da moeda?
(...)
- trecho do meu diário
- trecho do meu diário
quarta-feira, 27 de março de 2019
In metaphor
Of course I am a poet.
How could I doubt
my every secret
and passion that gasps for air
among tears and smiles -
happy ones
or sad in their turns
almost always making sense
only when spilled out
under the pretense
of another skin it can touch and compare?
27/03/2019
How could I doubt
my every secret
and passion that gasps for air
among tears and smiles -
happy ones
or sad in their turns
almost always making sense
only when spilled out
under the pretense
of another skin it can touch and compare?
27/03/2019
terça-feira, 26 de março de 2019
26/03/2019
"É só pra ser do contra"
é o tipo de coisa que pessoas que só aceitam
quando os outros concordam com elas
falam de quem anda pelo que seria a "tangente"
simplesmente porque tem a sua própria maneira de pensar.
segunda-feira, 25 de março de 2019
On Andrew and devotion II
Since Hozier’s sophomore album “Wasteland, Baby!” has been released on March 1st and has fortunately provided us with more material to dive into (also considering the songs present only in his “Nina Cried Power EP”), I felt it imperative to elaborate further on the connections I catch in his work regarding love, sex and a sense of devotion and salvation. This time with actual examples! It’s always a pleasure for me to write with him in mind, considering how deeply and fondly his songs touch me.
Bear in mind that everything I say both here and in my previous post are thoughts that rely on my own understanding of the lyrics and the stories they tell, as well as Hozier’s personal ideas during the process of writing them, with which I tend to agree. However, they don’t exclude any other possible interpretation of the words! One of the things I love the most on Andrew’s lyrical prowess is his ability to write lines with multiple layers. :)
Trying to follow the same rationale I used previously and the importance Andrew gives to love and sex as parts of the human experience, I think I should begin with the songs from his first album. To mention at least the ones where I sense these feelings more prominently (but of course they spread in different amounts and ways throughout his entire discography).
I agree with him and, starting from “Jackie and Wilson”, I see a lyrical persona looking at someone and projecting its longings into that person. Someone it would have adventures with, that would be accepting, caring, welcoming, that could save it from itself. And since the world is a place it feels itself outcast from in some way, they would abandon all the rest and feed only off the love they had for each other, and that’s okay. The catch here is that this persona does not take the first step to tackle the dreamed lover, and the possibility of it ever becoming true vanishes when they leave… Until the next one walks into the bar and the cycle of one-sided devotion starts over.
In “Someone New” I sense a naive, lonely heart that falls in love way too easily. It craves beauty and love and excitement and attention. It sees those aspects in everything and everyone. The catch might be that it doesn’t really experience real, durable feelings, but rather the fast flame imagination and desire easily provide, but take away with the same hand. It tries to fool itself into not needing something solid, when it’s what everyone deserves, and therefore plays with its own life and the lives of others through moments of shallow idealization and infatuation.
In “From Eden”, it was quite interesting to hear Andrew say he imagined it from the perspective of the Devil… Anyway, considering the Devil talking, it could be him looking at someone that is pure (or that he considers pure) and loving them, wanting to be close to them, because they remind him of who he once was. I can also read it as a persona finding what at least on the surface seems to be a kindred spirit - someone it could convince to share the light and dark both carry within.
As for “Take me to church”, I feel it as one of those songs where the mix of devotion and salvation seems evident - not that the others don’t have it as well. The persona here, in my eyes, aims to live as a free spirit and does not accept the way certain institutions use their influence to interfere in the relationship of two people (i.e. the Catholic Church). Therefore, it would rather renounce what they say is faith and pure and correct and redirect it all towards its lover, embracing everything good and bad that may come from it. Which explains the imagery of sacrifice to a divinity that is also incredibly human.
Moving to “Work Song” (one of my personal favourites), it seems to me that this persona feels saved because it was taken under the lover’s wing after some sort of terrible mistake was made - no questions asked, nothing requested in return. Nothing but a kind heart and a pair of kind eyes that saw beauty where the narrator thought there was none left. So as they fall in love over time, the narrator is compelled to express its gratitude with burning passion and unconditional love that could perhaps overcome even the inevitability of death.
In “To Be Alone”, I see not only one, but two damaged people relying on each other not to succumb to a trying world in trying times. Basking in intimacy, in spending time together. The lover might be even more damaged than the persona telling the story, but it doesn’t really matter - this is not a competition. They are not trying to fix each other. If all they can do is offer each other’s time and love and dedication in the form of presence, that’s what shall be done. Even if it doesn’t sound like much and just not to get even more hurt.
Through the fantastic “Cherry Wine” again I sense the draw to someone who seems fascinating, and whose pull is so strong the lyrical persona cannot help but still wholeheartedly devote itself to that person, even with the cheating and physical/psychological abuse it suffers and tries to ignore and cover up with pretty words. It just cannot find a way out of that because it is unable to find a reason why it should. It ignores everything bad for a love that is actually only one-sided. Sadly a reality to many a people out there.
The persona in “Like Real People Do” seems rather surprised to see this person digging a grave open at the wee hours, but at the same time is thankful that it is being done. I’m not sure if the persona is indeed the digger’s deceased lover and is falling in love with them again or if the random hole this person was digging ended up revealing a hollow grave, but anyway, there’s no way the next door “regular” person would go to such extents if the first option is the case. By asking a kiss from its digger/saviour, the narrator longs for love and everything else a normal, real person, deserves to have. The kiss is what finally gonna breathe life into what once was empty and dead. In my mind this final bit can perhaps also explain the song for anyone who doesn’t fancy the morbid Romantic imagery Andrew chose…
In “In A Week” Andrew describes what for me from one angle is an elaborate metaphor of two lovers basking in the moment they share and how it could be compared to a peaceful death. From another angle, my brain agrees with Andy and processes these two people having this moment in the woods and wondering what would happen if they died there. Going further and thinking of them as already dead, as corpses decomposing, they don’t seem to mind death and the natural, yet gruesome images it brings forth, because they are together, and it’s okay. Not even the very end could set them apart.
Well, I guess that’s what I could think of regarding the first album… See you all in the next post (because of course I’m gonna be talking about the new songs). Congratulations and thank you very much if you took the time to read it all! :]
23/03/2019
Bear in mind that everything I say both here and in my previous post are thoughts that rely on my own understanding of the lyrics and the stories they tell, as well as Hozier’s personal ideas during the process of writing them, with which I tend to agree. However, they don’t exclude any other possible interpretation of the words! One of the things I love the most on Andrew’s lyrical prowess is his ability to write lines with multiple layers. :)
Trying to follow the same rationale I used previously and the importance Andrew gives to love and sex as parts of the human experience, I think I should begin with the songs from his first album. To mention at least the ones where I sense these feelings more prominently (but of course they spread in different amounts and ways throughout his entire discography).
I agree with him and, starting from “Jackie and Wilson”, I see a lyrical persona looking at someone and projecting its longings into that person. Someone it would have adventures with, that would be accepting, caring, welcoming, that could save it from itself. And since the world is a place it feels itself outcast from in some way, they would abandon all the rest and feed only off the love they had for each other, and that’s okay. The catch here is that this persona does not take the first step to tackle the dreamed lover, and the possibility of it ever becoming true vanishes when they leave… Until the next one walks into the bar and the cycle of one-sided devotion starts over.
In “Someone New” I sense a naive, lonely heart that falls in love way too easily. It craves beauty and love and excitement and attention. It sees those aspects in everything and everyone. The catch might be that it doesn’t really experience real, durable feelings, but rather the fast flame imagination and desire easily provide, but take away with the same hand. It tries to fool itself into not needing something solid, when it’s what everyone deserves, and therefore plays with its own life and the lives of others through moments of shallow idealization and infatuation.
In “From Eden”, it was quite interesting to hear Andrew say he imagined it from the perspective of the Devil… Anyway, considering the Devil talking, it could be him looking at someone that is pure (or that he considers pure) and loving them, wanting to be close to them, because they remind him of who he once was. I can also read it as a persona finding what at least on the surface seems to be a kindred spirit - someone it could convince to share the light and dark both carry within.
As for “Take me to church”, I feel it as one of those songs where the mix of devotion and salvation seems evident - not that the others don’t have it as well. The persona here, in my eyes, aims to live as a free spirit and does not accept the way certain institutions use their influence to interfere in the relationship of two people (i.e. the Catholic Church). Therefore, it would rather renounce what they say is faith and pure and correct and redirect it all towards its lover, embracing everything good and bad that may come from it. Which explains the imagery of sacrifice to a divinity that is also incredibly human.
Moving to “Work Song” (one of my personal favourites), it seems to me that this persona feels saved because it was taken under the lover’s wing after some sort of terrible mistake was made - no questions asked, nothing requested in return. Nothing but a kind heart and a pair of kind eyes that saw beauty where the narrator thought there was none left. So as they fall in love over time, the narrator is compelled to express its gratitude with burning passion and unconditional love that could perhaps overcome even the inevitability of death.
In “To Be Alone”, I see not only one, but two damaged people relying on each other not to succumb to a trying world in trying times. Basking in intimacy, in spending time together. The lover might be even more damaged than the persona telling the story, but it doesn’t really matter - this is not a competition. They are not trying to fix each other. If all they can do is offer each other’s time and love and dedication in the form of presence, that’s what shall be done. Even if it doesn’t sound like much and just not to get even more hurt.
Through the fantastic “Cherry Wine” again I sense the draw to someone who seems fascinating, and whose pull is so strong the lyrical persona cannot help but still wholeheartedly devote itself to that person, even with the cheating and physical/psychological abuse it suffers and tries to ignore and cover up with pretty words. It just cannot find a way out of that because it is unable to find a reason why it should. It ignores everything bad for a love that is actually only one-sided. Sadly a reality to many a people out there.
The persona in “Like Real People Do” seems rather surprised to see this person digging a grave open at the wee hours, but at the same time is thankful that it is being done. I’m not sure if the persona is indeed the digger’s deceased lover and is falling in love with them again or if the random hole this person was digging ended up revealing a hollow grave, but anyway, there’s no way the next door “regular” person would go to such extents if the first option is the case. By asking a kiss from its digger/saviour, the narrator longs for love and everything else a normal, real person, deserves to have. The kiss is what finally gonna breathe life into what once was empty and dead. In my mind this final bit can perhaps also explain the song for anyone who doesn’t fancy the morbid Romantic imagery Andrew chose…
In “In A Week” Andrew describes what for me from one angle is an elaborate metaphor of two lovers basking in the moment they share and how it could be compared to a peaceful death. From another angle, my brain agrees with Andy and processes these two people having this moment in the woods and wondering what would happen if they died there. Going further and thinking of them as already dead, as corpses decomposing, they don’t seem to mind death and the natural, yet gruesome images it brings forth, because they are together, and it’s okay. Not even the very end could set them apart.
Well, I guess that’s what I could think of regarding the first album… See you all in the next post (because of course I’m gonna be talking about the new songs). Congratulations and thank you very much if you took the time to read it all! :]
23/03/2019
domingo, 24 de março de 2019
Feito no campo
Nenhum céu
pode me engolir.
Nenhum solo
pode me puxar.
Não quando este véu
está pronto para cair
e deixar de ser símbolo
aqui, visto do teu olhar.
Não quando este vento
jamais cantarola
para me dar o mesmo alento
que o perdido tem da bússola,
com este jeito e sentimento -
tua carícia na viola
e na nuca benzem qualquer aposento.
Não quando a alta grama
não nos fere com suas garras,
mas tampouco resiste ao verão que chama
o canto das cigarras
e a tantos se faz cama
quando tu, destino, vens e agarras.
Não quando o prateado escuro
depois da sombra dourada
não consegue ser tão puro
quanto lábio mordido e pálpebra fechada...
Não quando tudo o que procuro
é tua mão e mais nada -
esta que sabe de tudo
de onde pousa, delicada.
24/03/2019
pode me engolir.
Nenhum solo
pode me puxar.
Não quando este véu
está pronto para cair
e deixar de ser símbolo
aqui, visto do teu olhar.
Não quando este vento
jamais cantarola
para me dar o mesmo alento
que o perdido tem da bússola,
com este jeito e sentimento -
tua carícia na viola
e na nuca benzem qualquer aposento.
Não quando a alta grama
não nos fere com suas garras,
mas tampouco resiste ao verão que chama
o canto das cigarras
e a tantos se faz cama
quando tu, destino, vens e agarras.
Não quando o prateado escuro
depois da sombra dourada
não consegue ser tão puro
quanto lábio mordido e pálpebra fechada...
Não quando tudo o que procuro
é tua mão e mais nada -
esta que sabe de tudo
de onde pousa, delicada.
24/03/2019
sábado, 23 de março de 2019
Iniciação
No trem das dezesseis
em que o amor te beijava
pela primeira vez,
dali bem longe
o ônibus onze
levava
o que no fim me apaixonava
mais e mais a cada mês.
23/03/2019
em que o amor te beijava
pela primeira vez,
dali bem longe
o ônibus onze
levava
o que no fim me apaixonava
mais e mais a cada mês.
23/03/2019
sexta-feira, 22 de março de 2019
Do eu-lírico
Meio que me entristece que algumas pessoas parecem não entender que compositores e poetas nem sempre falam de experiências pessoais. Que cada canção/poema tem sua voz única da qual fala, e que ela nem sempre é a voz do próprio autor.
E mesmo quando algo é autobiográfico em qualquer nível, o trabalho continua a ter a sua própria perspectiva. Como poeta, eu entendo a mentalidade "estou contando uma história" pois eu mesma a utilizo.
Uma história que pode ou não ser escrita do que poderia ser do que poderia ser o nosso ponto de vista, e pode ou não ser uma que vivemos.
22/03/2019
E mesmo quando algo é autobiográfico em qualquer nível, o trabalho continua a ter a sua própria perspectiva. Como poeta, eu entendo a mentalidade "estou contando uma história" pois eu mesma a utilizo.
Uma história que pode ou não ser escrita do que poderia ser do que poderia ser o nosso ponto de vista, e pode ou não ser uma que vivemos.
22/03/2019
quarta-feira, 20 de março de 2019
Dinner's behaviour
Beauty is curse to every maiden.
Causes some to leave behind their land
and have them damned
as prize to be taken.
Girls are taught well
men can be bad, can be unkind.
And there one day came to remind
her: stand your ground or stand in hell.
Have a plate at my table,
take your pick and eat it raw.
Quench your hunger to the law,
let us both write a fable.
Don't think I don't know your every desire,
deep underneath growing stark.
You cannot run away from the dark
as much as I from the fire.
But not even fear could kill pride -
the male weapon of attack, a woman's defense.
One dodges and gets tense,
tries to leave, tries to hide.
My dear, don't you find it boring
our diatribes and slaps in the face?
Just accept this game, this place,
all that makes it arousing...
When nothing is ever tender,
the only chance to gain a voice:
make him think you made a choice
out of lust, and surrender.
She tastes power: it is roasted and sweet,
like her flowers under sun and the grass so green.
Oh, my lady, there's a price to be queen -
fret not and take your seat.
17/03/2019
Causes some to leave behind their land
and have them damned
as prize to be taken.
Girls are taught well
men can be bad, can be unkind.
And there one day came to remind
her: stand your ground or stand in hell.
Have a plate at my table,
take your pick and eat it raw.
Quench your hunger to the law,
let us both write a fable.
Don't think I don't know your every desire,
deep underneath growing stark.
You cannot run away from the dark
as much as I from the fire.
But not even fear could kill pride -
the male weapon of attack, a woman's defense.
One dodges and gets tense,
tries to leave, tries to hide.
My dear, don't you find it boring
our diatribes and slaps in the face?
Just accept this game, this place,
all that makes it arousing...
When nothing is ever tender,
the only chance to gain a voice:
make him think you made a choice
out of lust, and surrender.
She tastes power: it is roasted and sweet,
like her flowers under sun and the grass so green.
Oh, my lady, there's a price to be queen -
fret not and take your seat.
17/03/2019
terça-feira, 19 de março de 2019
Magnetismo
Talvez a chave do encantamento
esteja no dividir um sentimento
dentro de um pouco do esquecimento
de olhar nos olhos e ao mesmo tempo
fechá-los e estar só consigo, no momento.
17/03/2019
esteja no dividir um sentimento
dentro de um pouco do esquecimento
de olhar nos olhos e ao mesmo tempo
fechá-los e estar só consigo, no momento.
17/03/2019
segunda-feira, 18 de março de 2019
Righteous
I sang my affections away
from the top of the lungs today
like I used to do long ago
a lot because
you reminded me there's always good cause
in not overthinking, in just letting go
because the heart says so...
17/03/2019
from the top of the lungs today
like I used to do long ago
a lot because
you reminded me there's always good cause
in not overthinking, in just letting go
because the heart says so...
17/03/2019
domingo, 17 de março de 2019
In memoriam
No meu raro olhar para o céu
de sol e lua cheia
ainda me lembro
que, agora, isso é só meu.
A vida volta em setembro
e nem sempre é amarga e feia.
Só meu o sorriso deste agora
feito em prata, negro, azul e ouro
que só se consegue lá fora,
apaixona, de tão puro.
Perdoam o meu ficar aqui dentro,
cada medo e cada espera
trazida pela solidão.
Eles não duvidam do meu amor
tranquilo e sedento
renovado a cada era,
a cada estação.
17/03/2019
de sol e lua cheia
ainda me lembro
que, agora, isso é só meu.
A vida volta em setembro
e nem sempre é amarga e feia.
Só meu o sorriso deste agora
feito em prata, negro, azul e ouro
que só se consegue lá fora,
apaixona, de tão puro.
Perdoam o meu ficar aqui dentro,
cada medo e cada espera
trazida pela solidão.
Eles não duvidam do meu amor
tranquilo e sedento
renovado a cada era,
a cada estação.
17/03/2019
sexta-feira, 15 de março de 2019
quinta-feira, 14 de março de 2019
Pequenez
Eu não tinha esse peso,
assim como na lembrança
em que isso se enredou
e nas coladas nas paredes...
Tão mais leve, tão pequena
contra as costas
e sem precisar de respostas...
Talvez eu fosse mesmo criança
e não nos custasse querer um pouco mais,
menos ainda quando se sabe o caminho
e se lembra do carinho
que tanto faz se vem de amante ou amigo.
O fim nos dá a vista lá de fora,
a tudo o que nos pertence
quando chegada a hora
e ao olhar para ti, vi a mim
e o tamanho de dois num sonho
não era estranho,
era abrigo.
E um passarinho
veio da tua boca para minha mão -
um real ou imitação
tão maior quanto qualquer coisa ou qualquer um
é o imitar de algo ou alguém, nesse lugar.
Mas aves são imagem bem mais linda de se lembrar!
Era de mim que falavas, então?
Ser azul como na canção,
ido e vindo de coragem e mágica
cujo voo a ninguém faria mal
e não havia buraco, nem abismo,
nem pena
a não ser paz, idioma comum e cabeça diminuta
sobre ninho
de peito aceso...
Um afetuoso ganho.
13/03/2019
assim como na lembrança
em que isso se enredou
e nas coladas nas paredes...
Tão mais leve, tão pequena
contra as costas
e sem precisar de respostas...
Talvez eu fosse mesmo criança
e não nos custasse querer um pouco mais,
menos ainda quando se sabe o caminho
e se lembra do carinho
que tanto faz se vem de amante ou amigo.
O fim nos dá a vista lá de fora,
a tudo o que nos pertence
quando chegada a hora
e ao olhar para ti, vi a mim
e o tamanho de dois num sonho
não era estranho,
era abrigo.
E um passarinho
veio da tua boca para minha mão -
um real ou imitação
tão maior quanto qualquer coisa ou qualquer um
é o imitar de algo ou alguém, nesse lugar.
Mas aves são imagem bem mais linda de se lembrar!
Era de mim que falavas, então?
Ser azul como na canção,
ido e vindo de coragem e mágica
cujo voo a ninguém faria mal
e não havia buraco, nem abismo,
nem pena
a não ser paz, idioma comum e cabeça diminuta
sobre ninho
de peito aceso...
Um afetuoso ganho.
13/03/2019
quarta-feira, 13 de março de 2019
Noli timere
I have loved before,
but from love I know no more
than you do.
I guess that makes us children
and therefore
they cannot blame us for
the euphoria
of an utopia
made of slow dances,
sounds and stolen glances
that everyone deserves.
And while it doesn't come
out of the foggy dream
to make us women,
all I have are my steem
and this poem to offer to you...
13/03/2019
but from love I know no more
than you do.
I guess that makes us children
and therefore
they cannot blame us for
the euphoria
of an utopia
made of slow dances,
sounds and stolen glances
that everyone deserves.
And while it doesn't come
out of the foggy dream
to make us women,
all I have are my steem
and this poem to offer to you...
13/03/2019
terça-feira, 12 de março de 2019
Da meritocracia
A que ponto chegamos. Quando o diploma universitário em si é mais importante do que a oportunidade de obter educação superior. É o equivalente brasileiro às pessoas que compram seus diplomas sem terem tocado numa caneta enquanto tantos jovens pobres se matam estudando para tentar entrar na universidade.
Esse tipo de pessoa tem culpa pelo tipo de profissional que possui. Acredito em meritocracia a certo ponto especialmente quando olho para casos assim. A educação deve ser de graça e acessível a todos como exige a Constituição? Óbvio que sim - mas já que existem filtros como o exame vestibular para decidir quem entra e quem fica de fora a cada vez, prefiro entrar tanto por direito constituído como porque fiz o que tinha que ser feito.
Usando como exemplo aqueles que pagam gente para soprar-lhe as respostas e passar sem a mínima ideia do que está fazendo... Quem incentiva seus filhos a esse tipo de coisa não pode reclamar de atendimento desonesto e incompetente de uma parcela da força de trabalho quando alimenta tal sistema com essa mentalidade.
Outra razão para eu acreditar na meritocracia a certo nível é porque, sejamos francos, é basicamente assim que o mundo funciona. Ele não vai te dar nada de valor de graça ou com facilidade. Sem contar recursos básicos e direitos que devem ser concedidos e garantidos a todos, devemos lutar por todo o resto (de preferência com honestidade e sem passar por cima de ninguém).
Se é através de estudo e conhecimento que eu devo provar que naquele momento em particular mereço estar numa universidade, que seja! Trabalharei duro e obterei minha vaga.
12/03/2019
Esse tipo de pessoa tem culpa pelo tipo de profissional que possui. Acredito em meritocracia a certo ponto especialmente quando olho para casos assim. A educação deve ser de graça e acessível a todos como exige a Constituição? Óbvio que sim - mas já que existem filtros como o exame vestibular para decidir quem entra e quem fica de fora a cada vez, prefiro entrar tanto por direito constituído como porque fiz o que tinha que ser feito.
Usando como exemplo aqueles que pagam gente para soprar-lhe as respostas e passar sem a mínima ideia do que está fazendo... Quem incentiva seus filhos a esse tipo de coisa não pode reclamar de atendimento desonesto e incompetente de uma parcela da força de trabalho quando alimenta tal sistema com essa mentalidade.
Outra razão para eu acreditar na meritocracia a certo nível é porque, sejamos francos, é basicamente assim que o mundo funciona. Ele não vai te dar nada de valor de graça ou com facilidade. Sem contar recursos básicos e direitos que devem ser concedidos e garantidos a todos, devemos lutar por todo o resto (de preferência com honestidade e sem passar por cima de ninguém).
Se é através de estudo e conhecimento que eu devo provar que naquele momento em particular mereço estar numa universidade, que seja! Trabalharei duro e obterei minha vaga.
12/03/2019
segunda-feira, 11 de março de 2019
Escapada
Talvez eu não quisesse
exatamente fugir.
E sim que tanto não doesse
tal existir
e admitir.
11/03/2019
exatamente fugir.
E sim que tanto não doesse
tal existir
e admitir.
11/03/2019
domingo, 10 de março de 2019
Alienação
Prefiro não falar nada
sobre política
e parecer alienada
do que não saber do que falo,
então me calo
à discussão não aberta, que não é crítica,
que não acrescenta.
Prefiro ficar em cima do muro
e não escolher um lado
se ele for só esquerda
ou direita
indo ao extremo pelo pódio,
grito e resposta cheio de ódio
e perda -
nenhuma dessas rotas é perfeita.
Olhar pra frente num futuro
em que a gente
se respeita,
escuta e aprende
sem medo,
sem precisar apontar o dedo
com discurso meramente ecoado.
Quando se pensa no que é justo
e que ele vem com um custo.
10/03/2019
sobre política
e parecer alienada
do que não saber do que falo,
então me calo
à discussão não aberta, que não é crítica,
que não acrescenta.
Prefiro ficar em cima do muro
e não escolher um lado
se ele for só esquerda
ou direita
indo ao extremo pelo pódio,
grito e resposta cheio de ódio
e perda -
nenhuma dessas rotas é perfeita.
Olhar pra frente num futuro
em que a gente
se respeita,
escuta e aprende
sem medo,
sem precisar apontar o dedo
com discurso meramente ecoado.
Quando se pensa no que é justo
e que ele vem com um custo.
10/03/2019
sábado, 9 de março de 2019
Andrew e a devoção
Já que estou empolgada por "Wasteland, Baby!", aí vai uma linha de raciocínio que venho tendo em relação a Hozier e seu estilo de escrita, então não se importem.
Notei do começo que suas canções tendem a lidar com amor e desejo relacionados a devoção, e adoro isso. Mesmos suas canções de "eu estou idealizando esta pessoa" carregam muito disso. Faz sentido com ele pensar no amor como "eu te amo, então por extensão odeio o resto".
No amor como um ato violento contra o mundo porque a pessoa que se ama é tudo o que importa. Gosto bastante de como ele usa referências e pronomes femininos pelo bem do esquema de rimas e assim esse ELA poderia ser eu, vocês, qualquer um, ninguém, todo mundo, não importando o seu gênero.
As pessoas que ele descreve são sempre sublimes, isso é tão gótico e tão absolutamente como qualquer mulher deveria ser vista (ou amante, vocês pegam a deixa). Algo não divino, mas com o qual apenas nos maravilhamos. De vez em quando ele também conecta devoção com salvação.
Seu eu-lírico vê seu amante como alguém às vezes mais digno de louvor em toda a sua humanidade do que Deus, especialmente quando sexo é visto como algo pecaminoso e/ou nada mais que um jogo de poder.
Não ligo que as histórias em si não sejam dele, pois as palavras são; e se ele escolhe contar esse tipo de história com tanto cuidado com a construção imagética e uso de vocabulário... Isso diz muito.
Ele já afirmou várias vezes que fazer amor/fazer filhos/amar alguém é uma das coisas mais importantes que alguém pode fazer, então... Sim. Acho que é por isso que o material dele me impacta tanto.
28/02/2019
- traduzido deste post (texto também original)
Notei do começo que suas canções tendem a lidar com amor e desejo relacionados a devoção, e adoro isso. Mesmos suas canções de "eu estou idealizando esta pessoa" carregam muito disso. Faz sentido com ele pensar no amor como "eu te amo, então por extensão odeio o resto".
No amor como um ato violento contra o mundo porque a pessoa que se ama é tudo o que importa. Gosto bastante de como ele usa referências e pronomes femininos pelo bem do esquema de rimas e assim esse ELA poderia ser eu, vocês, qualquer um, ninguém, todo mundo, não importando o seu gênero.
As pessoas que ele descreve são sempre sublimes, isso é tão gótico e tão absolutamente como qualquer mulher deveria ser vista (ou amante, vocês pegam a deixa). Algo não divino, mas com o qual apenas nos maravilhamos. De vez em quando ele também conecta devoção com salvação.
Seu eu-lírico vê seu amante como alguém às vezes mais digno de louvor em toda a sua humanidade do que Deus, especialmente quando sexo é visto como algo pecaminoso e/ou nada mais que um jogo de poder.
Não ligo que as histórias em si não sejam dele, pois as palavras são; e se ele escolhe contar esse tipo de história com tanto cuidado com a construção imagética e uso de vocabulário... Isso diz muito.
Ele já afirmou várias vezes que fazer amor/fazer filhos/amar alguém é uma das coisas mais importantes que alguém pode fazer, então... Sim. Acho que é por isso que o material dele me impacta tanto.
28/02/2019
- traduzido deste post (texto também original)
sexta-feira, 8 de março de 2019
Aprendizado
Dia desses, me chamaram Princesa
e gostei,
e sorri
embora saiba que beleza
é karma
e arma
que não se põe na mesa,
embora, às vezes, pague a despesa.
Talvez porque nunca foi
como eu realmente me senti,
algo que antes ouvi
e de que tento me lembrar,
e porque menina tem que ser educada,
é bem treinada
para dizer quase nada -
a tantas tanta coisa que importa
não é ensinada
mas precisa nas veias morar!
Ainda mais quando a superfície
para uns engana,
autoriza ego, canalhice
e o abrir da mão
quando na verdade, mana,
presta atenção
e se for o caso,
abre essa boca e grita não...
É só quando o silêncio nos arrepende
que a gente entende
que para ser tratada feito rainha
há o fardo
de não aceitar qualquer coisinha
e saber dar a resposta
certa que nem todo mundo gosta.
08/03/2019
e gostei,
e sorri
embora saiba que beleza
é karma
e arma
que não se põe na mesa,
embora, às vezes, pague a despesa.
Talvez porque nunca foi
como eu realmente me senti,
algo que antes ouvi
e de que tento me lembrar,
e porque menina tem que ser educada,
é bem treinada
para dizer quase nada -
a tantas tanta coisa que importa
não é ensinada
mas precisa nas veias morar!
Ainda mais quando a superfície
para uns engana,
autoriza ego, canalhice
e o abrir da mão
quando na verdade, mana,
presta atenção
e se for o caso,
abre essa boca e grita não...
É só quando o silêncio nos arrepende
que a gente entende
que para ser tratada feito rainha
há o fardo
de não aceitar qualquer coisinha
e saber dar a resposta
certa que nem todo mundo gosta.
08/03/2019
quinta-feira, 7 de março de 2019
Nihilist protest
I need to do something
for some thing,
I really do.
Even if it's just loving you
and finding you a new home
in my heart, this fragile little dome
or a forgotten ceiling by the fire
if the world won't let you burn in a sacred pyre...
04/03/2019
for some thing,
I really do.
Even if it's just loving you
and finding you a new home
in my heart, this fragile little dome
or a forgotten ceiling by the fire
if the world won't let you burn in a sacred pyre...
04/03/2019
quarta-feira, 6 de março de 2019
É isso
O mundo dividido em tantos pedaços, dilacerado, sem fazer sentido, mas o medo não é assim tão grande, pois ele se lembra. Lembra do poder das palavras e daqueles que vieram antes dele. Da beleza e importância de suas memórias para passado e presente - mesmo que nenhum futuro pareça visível.
Ele se espelha naqueles que ama e em sua devoção por eles para sentir que também é capaz de enfrentar as piores situações possíveis com tal força e dignidade e fazendo o possível pelo que considera certo.
Permite se libertar de toda e qualquer limitação social e pessoal para esperar o que tiver que ser enquanto segue cada desejo do corpo e do coração. Porque a escuridão há de chegar um dia e abraçar de vez a tudo - porém, estará ao lado de quem ama aceitando o caos dentro de si, do outro e de onde estão, porque é isso que basta. Quando o fim vem de verdade, planos e o medo da morte não têm mais razão de ser.
Tudo passa a gravitar em torno daquilo que possuímos e somos, principalmente quando conseguimos enxergar o belo e sublime dentro das maiores calamidades. Tanto já parecia perdido... No entanto, o amor era e ainda seria seu maior ato de desafio contra a situação à sua volta. A mais simples das ações ainda podia mexer com a estrutura do seu ser e elevá-la. É isso.
01/03/2019
Ele se espelha naqueles que ama e em sua devoção por eles para sentir que também é capaz de enfrentar as piores situações possíveis com tal força e dignidade e fazendo o possível pelo que considera certo.
Permite se libertar de toda e qualquer limitação social e pessoal para esperar o que tiver que ser enquanto segue cada desejo do corpo e do coração. Porque a escuridão há de chegar um dia e abraçar de vez a tudo - porém, estará ao lado de quem ama aceitando o caos dentro de si, do outro e de onde estão, porque é isso que basta. Quando o fim vem de verdade, planos e o medo da morte não têm mais razão de ser.
Tudo passa a gravitar em torno daquilo que possuímos e somos, principalmente quando conseguimos enxergar o belo e sublime dentro das maiores calamidades. Tanto já parecia perdido... No entanto, o amor era e ainda seria seu maior ato de desafio contra a situação à sua volta. A mais simples das ações ainda podia mexer com a estrutura do seu ser e elevá-la. É isso.
01/03/2019
terça-feira, 5 de março de 2019
Sentinela
Afogado
no grito calado
no fundo
de si e do mundo
ele vê, testemunha
e se atreve a dar alcunha
a um fim
de rosto sereno
em pleno
conhecimento de causa -
abraçar da besta
que vem pela fresta
e do mais importante
amor e chamado que segue adiante;
até o frio e a escuridão
de corpos em separação
do que costumava ser devoção
mas permanece aqui, como sua pausa,
presença
que faz do presente a única crença.
01/03/2019
no grito calado
no fundo
de si e do mundo
ele vê, testemunha
e se atreve a dar alcunha
a um fim
de rosto sereno
em pleno
conhecimento de causa -
abraçar da besta
que vem pela fresta
e do mais importante
amor e chamado que segue adiante;
até o frio e a escuridão
de corpos em separação
do que costumava ser devoção
mas permanece aqui, como sua pausa,
presença
que faz do presente a única crença.
01/03/2019
segunda-feira, 4 de março de 2019
Hibernation
Chaos and cold
from all sides
like flames, like tides,
but I'll survive,
my body can endure
and all shall be well
with the cure
from your hell -
this you see is just flesh
for your echo to touch
and keep alive
somehow.
And with every midnight
and the recurrent deaths
I so well know
a soul shall no longer
be here
to hear how the ending winter has come.
Look at what you've done!
28/02/2019
from all sides
like flames, like tides,
but I'll survive,
my body can endure
and all shall be well
with the cure
from your hell -
this you see is just flesh
for your echo to touch
and keep alive
somehow.
And with every midnight
and the recurrent deaths
I so well know
a soul shall no longer
be here
to hear how the ending winter has come.
Look at what you've done!
28/02/2019
domingo, 3 de março de 2019
19/03/2015
(...)
Tudo o que fiz,
deveria ter feito,
disse e deveria ter dito
paira sobre mim como uma
nuvem de tempestade.
(...)
- trecho do meu diário
sábado, 2 de março de 2019
05/11/2015
Todo mundo tem o seu
Retrato de Dorian Gray,
partes de si que não ousa revelar
nem a si mesmo...
sexta-feira, 1 de março de 2019
20 de março de 2015
As horas passam sem eu perceber, todas há muito parecendo tão iguais... Mesmo entre as paredes do meu quarto e a solidão que existe nelas, me questiono sobre as coisas que estão lá fora. Porque tenho sede desta vida e imagino o que o mundo tem a me oferecer.
Se terei coragem de vencer o medo e ir atrás. Temo o futuro por ele estar tão próximo e ao mesmo tempo tão distante. Ansiando o que ainda não vivi e lamentando o que podia ter vivido.
Por isso o processo de fazer planos me assusta tanto. Tudo muda muito rápido.
- trecho do meu diário
Se terei coragem de vencer o medo e ir atrás. Temo o futuro por ele estar tão próximo e ao mesmo tempo tão distante. Ansiando o que ainda não vivi e lamentando o que podia ter vivido.
Por isso o processo de fazer planos me assusta tanto. Tudo muda muito rápido.
- trecho do meu diário
quinta-feira, 28 de fevereiro de 2019
11/03/2015
(...)
Esquecer é uma ilusão.
Esquecer não muda nada,
muito menos o nosso
modo de pensar
sobre as coisas.
- trecho do meu diário
quarta-feira, 27 de fevereiro de 2019
Anarquia
Poesia
sem métrica
ou lógica,
grande elegia.
Palavra
tão impiedosa
até perigosa
alma escrava.
Verso
talvez rimado
ou descarado
sempre controverso.
15/02/2015
sem métrica
ou lógica,
grande elegia.
Palavra
tão impiedosa
até perigosa
alma escrava.
Verso
talvez rimado
ou descarado
sempre controverso.
15/02/2015
terça-feira, 26 de fevereiro de 2019
Passageira
Andando numa tarde de sol pelo centro para cumprir afazeres comuns a qualquer pessoa adulta que mora sozinha, estava prestes a passar pela calçada de uma das agências bancárias. Como de costume, a um canto perto da porta estava postado um vendedor de flores. Um vendedor de rosas de todas as cores, com seus graciosos buquês colocados juntos como crianças num caixote de madeira.
Sem diminuir o passo, mas abaixando-se um pouco para olhar mais de perto, notou as rosas vermelhas e amarelas, que estavam mais à vista. Sorriu para si mesma e, enquanto seguia adiante, exclamou:
- Ah, como estão bonitas!
Apesar de detestar sair de casa por obrigação, o dia estava bonito e lhe agradou ver a vida na rua. Fez com que se sentisse pelo menos um pouco como alguém que sempre fez parte de tudo aquilo. De vez em quando parava para observar algo que lhe chamasse a atenção – fosse aquilo a vitrine de uma loja ou o modo como os raios solares batiam nas folhas das árvores.
Fez o que era necessário e, ao fazer o caminho de volta prestando atenção no som dos próprios passos, foi surpreendida quando piscou e de repente um buquê de flores frescas foi colocado em suas mãos. Foi tudo tão rápido que nem lhe deu tempo de agradecer direito ou de ao menos olhar para o homem.
- Cor-de-rosa para você. – ouviu o homem murmurar. Tudo o que conseguiu dizer foi um “Oh! São lindas” em direção às próprias rosas geladas, úmidas e unidas por algumas páginas de jornal, com gotículas de água nas pétalas que lembravam orvalho. Esperava que o sujeito tivesse subentendido que o gesto havia lhe agradado, principalmente por nunca ter acontecido até então.
Enquanto andava reparava na carga inesperada... Estavam no pico da beleza, de uma cor relativamente viva, mas ainda assim suave. Manejou a posição para que o jornal não se despedaçasse e viu os espinhos grandes ao longo dos caules compridos. Um lembrete de que as coisas mais belas são as que devem ser tratadas com ainda mais cuidado.
Voltou para casa desejando ter um vaso apropriado para situações como essa, mas teve de improvisar com uma velha jarra arredondada. Sentiu dó de ter que cortar algumas das folhas para que coubessem no vidro tosco que foi depositado sobre a mesa de centro da sala. Por vários minutos viu-se sentada no sofá com os olhos vidrados nas rosas como costumava acontecer quando a luz acabava e tinha que acender velas. Talvez pela beleza daquilo e das chamas em si; talvez para perguntar-se até quando o encantamento duraria.
Levantou-se pensando em fazer uma xícara de chá quando algo que não saberia explicar (talvez um instinto) fez com que olhasse novamente para as rosas com a afeição de uma amiga e saísse porta afora novamente – a princípio sem destino certo. Iria onde suas pernas quisessem.
Foi quando parou um instante para se situar e viu-se diante da imensidão de pedra da igreja em estilo gótico que há muito não frequentava por já não ser mais religiosa de forma alguma. Não era hora de missa e a porta entreaberta em tom de vinho dava a impressão de ser uma bocarra em direção ao vazio; tanto o vácuo de um buraco negro como ao vazio do próprio lugar àquela hora, que permanece em espera e não é exatamente convidativo para muitos. Mas, ao apurar o ouvido, ouviu mais do que silêncio vindo dali. Inclusive algumas pareciam ter notado o mesmo que ela, embora não com a mesma atenção.
Bater de botinas no piso frio de mármore, como que marcando um compasso. Cantarolar suave, bem baixinho, às vezes acompanhado por outras vozes, masculinas e femininas. O eco do dedilhar de um violão, algumas palmas sincopadas. Tudo parecia se encaixar perfeitamente a ponto de fazê-la sorrir quase sem querer. Antes que percebesse, entrava vagarosamente na igreja praticamente vazia tentando fazer o mínimo de ruído.
Escolheu um dos bancos mais ao fundo do mesmo lado esquerdo em que aquelas pessoas se encontravam estando mais para o meio, perto do altar. Ela já havia estado ali duas vezes em horas ensolaradas – não exatamente por vontade própria... Outra vez a igreja parecia diferente durante o dia por causa da luz natural que atravessava os vitrais no teto e partes altas das paredes. Mas não apenas por isso.
Seriam as vozes, a música? Seria o jeito bonito como aquilo quebrava a morte da quietude de templo, a emoção na expressão do rosto daquelas pessoas que não pareciam da cidade e cantavam algum clássico do gospel? Seria a graciosidade de como as mulheres do grupo circulavam perto do altar para esticar as pernas e do reflexo de um vitral amarelo e vermelho manchando o cabelo castanho de quem tocava o violão? Seria a sensação de que a igreja estava mais leve e radiante? Até mesmo a Madona que dava nome ao lugar parecia olhar com ternura para eles de onde estava.
Ela gostou de perceber que estavam tão concentrados na canção, na arquitetura imponente e uns nos outros que não notavam que havia mais alguém ali. Pela primeira vez, não sentia como se estivesse invadindo algo. A certo ponto, chegou a fechar os olhos e deixar-se absorver pelo que ouvia durante o que pareceu uma eternidade em que a música mudava, ficando mais intensa, mas a atmosfera era a mesma. Era de espantar que o padre não tivesse vindo perguntar de onde aquilo vinha – devia estar em algum canto da casa paroquial, escutando...
Apesar da sua falta de crença atual, a moça nunca tinha sido imune a palavras genuínas bem colocadas, por isso conseguia ver poesia mesmo em algo que por si mesmo não lhe fazia mais sentido. Foi quando se pegou cantando um refrão apaixonado junto com o violonista, como num dueto, sendo que não haviam outras harmonias acontecendo. Seus olhos ainda estavam fechados, como se ela estivesse no quarto, sozinha, onde cantava sem inibições.
O que era a última nota do último refrão dissipou-se pela igreja como um perfume e ela lentamente abriu os olhos um pouco embaçados por pequenas lágrimas. Por uns segundos a igreja estava esverdeada, mas ainda assim bonita. A primeira coisa que sua visão focada percebeu foi o cantor com o violão olhando de volta e de uma forma direta, porém muito afetuosa. Para sua própria surpresa, ela não quebrou o contato.
- Olá. Que lindo que ficou... – ele limitou-se a dizer com um sorriso tímido, remexendo no cabelo.
- Oi. Também achei. – ela respondeu.
Despediram-se e partiram para destinos diferentes (ela, de volta para casa). Assim como provavelmente ela nunca mais veria aquelas pessoas de novo ou viveria outra vez algo remotamente parecido com o que havia acontecido na igreja, a moça sabia que as rosas em sua mesa não estariam ali para sempre. Vê-las murcharem ao longo dos dias, uma pétala de cada vez, foi tão mágico quanto aquele presente que já era passado. A vida luta por si e conserva sua beleza até o grande final.
Sem diminuir o passo, mas abaixando-se um pouco para olhar mais de perto, notou as rosas vermelhas e amarelas, que estavam mais à vista. Sorriu para si mesma e, enquanto seguia adiante, exclamou:
- Ah, como estão bonitas!
Apesar de detestar sair de casa por obrigação, o dia estava bonito e lhe agradou ver a vida na rua. Fez com que se sentisse pelo menos um pouco como alguém que sempre fez parte de tudo aquilo. De vez em quando parava para observar algo que lhe chamasse a atenção – fosse aquilo a vitrine de uma loja ou o modo como os raios solares batiam nas folhas das árvores.
Fez o que era necessário e, ao fazer o caminho de volta prestando atenção no som dos próprios passos, foi surpreendida quando piscou e de repente um buquê de flores frescas foi colocado em suas mãos. Foi tudo tão rápido que nem lhe deu tempo de agradecer direito ou de ao menos olhar para o homem.
- Cor-de-rosa para você. – ouviu o homem murmurar. Tudo o que conseguiu dizer foi um “Oh! São lindas” em direção às próprias rosas geladas, úmidas e unidas por algumas páginas de jornal, com gotículas de água nas pétalas que lembravam orvalho. Esperava que o sujeito tivesse subentendido que o gesto havia lhe agradado, principalmente por nunca ter acontecido até então.
Enquanto andava reparava na carga inesperada... Estavam no pico da beleza, de uma cor relativamente viva, mas ainda assim suave. Manejou a posição para que o jornal não se despedaçasse e viu os espinhos grandes ao longo dos caules compridos. Um lembrete de que as coisas mais belas são as que devem ser tratadas com ainda mais cuidado.
Voltou para casa desejando ter um vaso apropriado para situações como essa, mas teve de improvisar com uma velha jarra arredondada. Sentiu dó de ter que cortar algumas das folhas para que coubessem no vidro tosco que foi depositado sobre a mesa de centro da sala. Por vários minutos viu-se sentada no sofá com os olhos vidrados nas rosas como costumava acontecer quando a luz acabava e tinha que acender velas. Talvez pela beleza daquilo e das chamas em si; talvez para perguntar-se até quando o encantamento duraria.
Levantou-se pensando em fazer uma xícara de chá quando algo que não saberia explicar (talvez um instinto) fez com que olhasse novamente para as rosas com a afeição de uma amiga e saísse porta afora novamente – a princípio sem destino certo. Iria onde suas pernas quisessem.
Foi quando parou um instante para se situar e viu-se diante da imensidão de pedra da igreja em estilo gótico que há muito não frequentava por já não ser mais religiosa de forma alguma. Não era hora de missa e a porta entreaberta em tom de vinho dava a impressão de ser uma bocarra em direção ao vazio; tanto o vácuo de um buraco negro como ao vazio do próprio lugar àquela hora, que permanece em espera e não é exatamente convidativo para muitos. Mas, ao apurar o ouvido, ouviu mais do que silêncio vindo dali. Inclusive algumas pareciam ter notado o mesmo que ela, embora não com a mesma atenção.
Bater de botinas no piso frio de mármore, como que marcando um compasso. Cantarolar suave, bem baixinho, às vezes acompanhado por outras vozes, masculinas e femininas. O eco do dedilhar de um violão, algumas palmas sincopadas. Tudo parecia se encaixar perfeitamente a ponto de fazê-la sorrir quase sem querer. Antes que percebesse, entrava vagarosamente na igreja praticamente vazia tentando fazer o mínimo de ruído.
Escolheu um dos bancos mais ao fundo do mesmo lado esquerdo em que aquelas pessoas se encontravam estando mais para o meio, perto do altar. Ela já havia estado ali duas vezes em horas ensolaradas – não exatamente por vontade própria... Outra vez a igreja parecia diferente durante o dia por causa da luz natural que atravessava os vitrais no teto e partes altas das paredes. Mas não apenas por isso.
Seriam as vozes, a música? Seria o jeito bonito como aquilo quebrava a morte da quietude de templo, a emoção na expressão do rosto daquelas pessoas que não pareciam da cidade e cantavam algum clássico do gospel? Seria a graciosidade de como as mulheres do grupo circulavam perto do altar para esticar as pernas e do reflexo de um vitral amarelo e vermelho manchando o cabelo castanho de quem tocava o violão? Seria a sensação de que a igreja estava mais leve e radiante? Até mesmo a Madona que dava nome ao lugar parecia olhar com ternura para eles de onde estava.
Ela gostou de perceber que estavam tão concentrados na canção, na arquitetura imponente e uns nos outros que não notavam que havia mais alguém ali. Pela primeira vez, não sentia como se estivesse invadindo algo. A certo ponto, chegou a fechar os olhos e deixar-se absorver pelo que ouvia durante o que pareceu uma eternidade em que a música mudava, ficando mais intensa, mas a atmosfera era a mesma. Era de espantar que o padre não tivesse vindo perguntar de onde aquilo vinha – devia estar em algum canto da casa paroquial, escutando...
Apesar da sua falta de crença atual, a moça nunca tinha sido imune a palavras genuínas bem colocadas, por isso conseguia ver poesia mesmo em algo que por si mesmo não lhe fazia mais sentido. Foi quando se pegou cantando um refrão apaixonado junto com o violonista, como num dueto, sendo que não haviam outras harmonias acontecendo. Seus olhos ainda estavam fechados, como se ela estivesse no quarto, sozinha, onde cantava sem inibições.
O que era a última nota do último refrão dissipou-se pela igreja como um perfume e ela lentamente abriu os olhos um pouco embaçados por pequenas lágrimas. Por uns segundos a igreja estava esverdeada, mas ainda assim bonita. A primeira coisa que sua visão focada percebeu foi o cantor com o violão olhando de volta e de uma forma direta, porém muito afetuosa. Para sua própria surpresa, ela não quebrou o contato.
- Olá. Que lindo que ficou... – ele limitou-se a dizer com um sorriso tímido, remexendo no cabelo.
- Oi. Também achei. – ela respondeu.
Despediram-se e partiram para destinos diferentes (ela, de volta para casa). Assim como provavelmente ela nunca mais veria aquelas pessoas de novo ou viveria outra vez algo remotamente parecido com o que havia acontecido na igreja, a moça sabia que as rosas em sua mesa não estariam ali para sempre. Vê-las murcharem ao longo dos dias, uma pétala de cada vez, foi tão mágico quanto aquele presente que já era passado. A vida luta por si e conserva sua beleza até o grande final.
26/02/2019
sábado, 23 de fevereiro de 2019
Musa inesperada
Daqueles mulherões
de espírito livre
feitos de invernos que para mim são verões,
rosas e tigre.
Como é atraente,
minha gente...
Aquela alma por demais pura
para ser tocada por qualquer censura
ou inibição
que não seja mera vontade do coração
feita rainha
como essa querida minha.
Só experimenta o esquema
de fazer elogio
ou escrever poema
mesmo com a intenção mais leiga
para ver rio,
menina, mar e manteiga,
cada coisa mais linda!
23/02/2019
de espírito livre
feitos de invernos que para mim são verões,
rosas e tigre.
Como é atraente,
minha gente...
Aquela alma por demais pura
para ser tocada por qualquer censura
ou inibição
que não seja mera vontade do coração
feita rainha
como essa querida minha.
Só experimenta o esquema
de fazer elogio
ou escrever poema
mesmo com a intenção mais leiga
para ver rio,
menina, mar e manteiga,
cada coisa mais linda!
23/02/2019
quarta-feira, 20 de fevereiro de 2019
Enticing dialects
Would you?
Would you do that
to a memory as curious as mine,
in whose tongue
things can become so easy?
Aren't you afraid
of your name
to be the only thing
I am able to say,
the music I can make?
20/02/2019
Would you do that
to a memory as curious as mine,
in whose tongue
things can become so easy?
Aren't you afraid
of your name
to be the only thing
I am able to say,
the music I can make?
20/02/2019
segunda-feira, 18 de fevereiro de 2019
domingo, 17 de fevereiro de 2019
The other revelations
I might tell you stories that were never mine
and you'll still be a believer
that things will be just fine -
everyone needs an appeaser.
I swear I am no Messiah,
we all know the world is ending...
Mine is the fate of every other pariah
I hear from the ground, screaming...
What if I just came to enjoy
all the lives I cannot save
but can still love
without having to play coy
to all God had and gave
and many have never heard of?
17/02/2019
and you'll still be a believer
that things will be just fine -
everyone needs an appeaser.
I swear I am no Messiah,
we all know the world is ending...
Mine is the fate of every other pariah
I hear from the ground, screaming...
What if I just came to enjoy
all the lives I cannot save
but can still love
without having to play coy
to all God had and gave
and many have never heard of?
17/02/2019
sábado, 16 de fevereiro de 2019
Encurralar
A tinta marca
em ferida
a faca
cada coisa linda, feia, boa
e louca
que ficou na boca
ou saiu sem ser ouvida.
15/02/2019
em ferida
a faca
cada coisa linda, feia, boa
e louca
que ficou na boca
ou saiu sem ser ouvida.
15/02/2019
sexta-feira, 15 de fevereiro de 2019
Das palavras que nos fazem
Ando reparando que as minhas palavras favoritas em inglês são bastante sugestivas e dizem muito sobre mim, mesmo que não exatamente retratem uma realidade visível e que ela na verdade possa ser expressa principalmente em termos bem diferentes.
Não que eles não façam sentido, mas o fato de que as de cunho mais forte têm ficado impedidas de se manifestar como devem e merecem me obriga a lembrar de que sou e posso ser tudo o que todas essas palavras evocam. E tudo o que sinto me ser destinado.
15/02/2019
Não que eles não façam sentido, mas o fato de que as de cunho mais forte têm ficado impedidas de se manifestar como devem e merecem me obriga a lembrar de que sou e posso ser tudo o que todas essas palavras evocam. E tudo o que sinto me ser destinado.
15/02/2019
quinta-feira, 14 de fevereiro de 2019
XVII
Oi, meu amor.
Embora quase sempre apareças quando eu mais preciso de alguém, juro que não é só quando a carência bate que me fazes falta. Começo a sentir saudades de ti já do momento em que tens que ir embora.
Por tudo o que fazes por mim. Por tudo o que eu quis e quero fazer por ti, se eu for atenta e generosa o bastante e se o tempo permitir. Pelos dias em que essa saudade fica mais forte - tanto pelas minhas inseguranças quando pelo simples fato de eu me perguntar o que estás fazendo e se estás bem, neste caminho sinuoso e acidentado que sei ser parecido com o meu.
Talvez o bom da saudade seja a capacidade de manter aqueles que amamos sempre ao alcance nas portas da memória. De certa forma, a distância faz com que permaneças perto, apesar de tudo o que eu não sei... E só me faz valorizar tua presença e saber mais de quem és, foste e serás.
Espero pelo dia em que, mesmo com o coração partido pela melancolia na tua voz ao dizer que queria que eu ficasse mais um pouco, eu posso dizer que sim num sorriso. Porque o teu desejo só corrobora o meu - só resta fazer acontecer.
Nem que seja para dar um pouco de coragem e adiar a chegada da saudade. Não porque tenhas algo que falte em mim, mas pelo que acrescentas e do que me lembras.
Com carinho,
Da tua amiga.
14/02/2019
Embora quase sempre apareças quando eu mais preciso de alguém, juro que não é só quando a carência bate que me fazes falta. Começo a sentir saudades de ti já do momento em que tens que ir embora.
Por tudo o que fazes por mim. Por tudo o que eu quis e quero fazer por ti, se eu for atenta e generosa o bastante e se o tempo permitir. Pelos dias em que essa saudade fica mais forte - tanto pelas minhas inseguranças quando pelo simples fato de eu me perguntar o que estás fazendo e se estás bem, neste caminho sinuoso e acidentado que sei ser parecido com o meu.
Talvez o bom da saudade seja a capacidade de manter aqueles que amamos sempre ao alcance nas portas da memória. De certa forma, a distância faz com que permaneças perto, apesar de tudo o que eu não sei... E só me faz valorizar tua presença e saber mais de quem és, foste e serás.
Espero pelo dia em que, mesmo com o coração partido pela melancolia na tua voz ao dizer que queria que eu ficasse mais um pouco, eu posso dizer que sim num sorriso. Porque o teu desejo só corrobora o meu - só resta fazer acontecer.
Nem que seja para dar um pouco de coragem e adiar a chegada da saudade. Não porque tenhas algo que falte em mim, mas pelo que acrescentas e do que me lembras.
Com carinho,
Da tua amiga.
14/02/2019
domingo, 10 de fevereiro de 2019
Refinement
Before you
I never knew
how wonderfully true
everything I say, do
and my tears bedew
for men of present, dream and past
would come about and last
like the hex only ink can cast
towards the brightest moon
maybe a little bit too soon
to own night, morning and afternoon
and be just as eternal,
intense and carnal
from the pages of a journal
to a breath that smells like sandal,
a mouth as soft as a rose petal!
09/02/2019
I never knew
how wonderfully true
everything I say, do
and my tears bedew
for men of present, dream and past
would come about and last
like the hex only ink can cast
towards the brightest moon
maybe a little bit too soon
to own night, morning and afternoon
and be just as eternal,
intense and carnal
from the pages of a journal
to a breath that smells like sandal,
a mouth as soft as a rose petal!
09/02/2019
sábado, 9 de fevereiro de 2019
Payback
When there comes a day
like today
I don't know what to say
or how to pay...
For all the flames that still burn,
the evils a heart can discern
while looking out for its turn
to do all to which it was born.
For gaining you, dearest muse
to whom nothing I would refuse
whenever given the excuse -
neither burdened, nor bruised.
And getting closer to the truth
that what counts is a heart's youth -
keep it under claw and tooth
for all the pain it can soothe.
09/02/2019
like today
I don't know what to say
or how to pay...
For all the flames that still burn,
the evils a heart can discern
while looking out for its turn
to do all to which it was born.
For gaining you, dearest muse
to whom nothing I would refuse
whenever given the excuse -
neither burdened, nor bruised.
And getting closer to the truth
that what counts is a heart's youth -
keep it under claw and tooth
for all the pain it can soothe.
09/02/2019
quinta-feira, 7 de fevereiro de 2019
24/01/2019
Quero ficar perto de gente que me ensine
a olhar para as estrelas e para os olhos delas.
Que me ajude a ouvir o meu coração, e o dos outros também.
Que, com sutileza, não aceite qualquer coisa de mim,
me ajudando a consertar meus erros.
Com quem eu possa dividir paixões e sonhos,
bem como a atenção pelas pequenas coisas.
Que me deixe entrar para aprender a ser bem-vinda.
terça-feira, 5 de fevereiro de 2019
05/02/2019
(...)
Talvez por isso eu deseje
encontros de corpo
e alma
mesmo quando
o amor não
tem tempo ou ocasião
de vir também.
(...)
- trecho do meu diário
sexta-feira, 1 de fevereiro de 2019
31/01/2019
Espero poder entender a diferença
entre ingenuidade e a liberdade
de dizer mais vezes sim...
quinta-feira, 31 de janeiro de 2019
Fermata
Abriu os olhos, e se viu com o rosto virado para a esquerda, para a janela grande e sem cortina, por onde podia ver os grãos de pó levantarem-se do chão e dançarem contra as flechas impiedosas dos raios de sol que entravam. Parte de si tinha a impressão de estar acordando de algo. Tudo o que aconteceu antes de desapertar as pálpebras doloridas não parecia real, mas mais aquilo que ecoa como um sonho que não quer parecer distante. Que não exatamente quer se apagar da memória, corporificado numa frase que achou ter ouvido.
Foi ao olhar para si que a verdade não se deixou negar – nas roupas desabotoadas e fora do lugar (mesmo que ainda em cima do corpo), nas costas doloridas, no vazio da sala e dentro do peito. Nas lágrimas que vinham mais quentes que um último abraço carinhoso que nunca veio e não deveria ser o último, e que lhe prenderam ao lugar e posição como um sinal de descrença e derrota escrito em letras garrafais. Em sua respiração pesada e ao mesmo tempo rasa.
No fundo aquilo lhe deixou imaginando se não havia algo no ar que entregou as duas partes, mesmo depois de todos aqueles anos e que, se fosse percebido, pudesse ter sido evitado. Mas nada concreto lhe passava pela cabeça a não ser um resto de rastro de perfume na biblioteca que aos poucos se perdia de vez. E foi ao tentar repassar o que havia acontecido que pensou encontrar um sentido que não foi menos doloroso.
Acima daquele escritório/biblioteca, abriu a porta de casa para um rosto que conhecia muito bem e que chegava para outra daquelas visitas que, mesmo tão naturais e frequentes quanto respirar, sempre conseguiam trazer um sopro de ar fresco a tudo. Como de costume, dirigiram-se ao porão: o lugar onde ficam as palavras, as histórias e os silêncios mais bonitos. Levando desta vez taças e uma garrafa de vinho contra o frio que mantinha suas mãos nos bolsos e deixava seus hálitos visíveis acima dos olhos mesmo no meio da tarde.
O vinho aos poucos deixava as duas vozes macias e moles enquanto liam trechos talvez não muito aleatórios dos livros que escolhiam e seguravam como quem o faz a uma criança ou uma flor. Para sentir o som e efeito de palavras alheias nas próprias bocas e na pessoa para quem liam enquanto caminhavam sonhadoramente pelo aposento com ouvidos atentos, olhos que se encontram ao levantarem-se da página. Ou mesmo recitavam coisas que sabiam de cor.
Ao sentar-se na poltrona perto das escadas com uma perna cruzada sobre a outra, quem morava na casa fechou os olhos um tanto sonolentos pelo álcool e, como numa meditação, procurava prestar atenção apenas no som da voz da outra pessoa e na própria respiração; talvez numa tentativa de parar o tempo e permanecer ali sob aquela meia-luz dourada para sempre... Sua companhia era do tipo de amante que dizia admirar e até invejar sua capacidade de se focar no presente e nada mais – o que lhe fez sorrir por dentro.
A espécie de transe em que se encontrava foi profunda o bastante para não lhe deixar notar que a outra parte se aproximava até sentir seu peso sobre as pernas e uma leve mordida na linha do maxilar, próximo à boca. Algo como instinto lhe sussurrou para passar os braços em quem lhe olhava e segurar contra o coração o mais forte que conseguisse, e foi o que fez.
Parecia como antes – como nos tempos em que aquilo acontecia por costume, saudade e oportunidade, nem que fosse apenas para descansar estando perto, para ouvir a respiração. Ou para ter um lugar onde chorar sem dizer nada com o bônus de não se sentir só. Mas quem olhasse de fora saberia que o par de mãos na cintura e o outro em volta do pescoço já não eram os mesmos, por mais que quisessem negar. O desespero, ainda que inconsciente, sempre nos revela.
Depois de alguns minutos assim e dentro de uma aura de silêncio quase mortal, quem ocupava a poltrona afastou o outro rosto de seu ombro uns centímetros para poder olhar em seus olhos. Meneou a cabeça e quase se assustou com a rouquidão da própria voz.
“Aquela história... A tua história. Conta-me de novo, meu amor.”
Ainda com os braços enroscados àqueles ombros como as crianças costumam fazer com os adultos, o interlocutor expôs o arco do da garganta de modo quase pensativo, piscando os olhos devagar, até que respirou fundo e fez que sim, também muito lentamente. Levantou-se com seu jeito lânguido e começou sua história com as mãos para trás e o olhar fixo naquele outro olhar.
Talvez por conta do próprio conteúdo do que dizia, quem contava se portava com uma linguagem corporal um tanto específica, quase como numa coreografia. Mas não é sempre assim que acontece? E, no entanto, para a plateia, o que mais importava não eram as palavras (embora fossem muito tristes e belas em sua tristeza), mas como elas eram enunciadas.
Apesar de já ter visto e ouvido aquilo tudo milhares de vezes, tanto em público como em particular, nunca parecia a mesma coisa. Seu olho afiado e alma que ainda conseguia ser facilmente tocada conseguiam notar as mudanças sutis em cada ocasião – e isso só fazia o conjunto todo parecer mais e mais atraente... Não à toa havia se apaixonado perdidamente por aquele ser.
Particularmente naquele dia, havia algo de lindamente etéreo e dolorido e ao mesmo tempo terreno, magnético e sujo naqueles gestos e sorriso que, mais do que antes, trouxeram um gemido à sua voz que não pôde esconder. Que juntava o estar acometido por uma dor lenta e repentina com uma onda de prazer logo depois, mas que não estavam relacionados. Era difícil explicar.
Como já tinha acontecido algumas outras vezes, uma coisa ou duas fizeram com que quem ouvia se levantasse de onde estava e andasse pelo aposento de modo a acompanhar quem contava como se também fizesse parte da “dança” (muito embora o gestual e verbal falasse da solidão de não mais reconhecer-se, saber que isso é ruim, e ainda assim, mesmo que um pouco, apegar-se a isso porque a sensação principal é gostosa).
Quem contava a história notou que a outra parte lhe seguia de perto. Provavelmente de forma deliberada fez com que tudo ficasse mais intenso e emocional do que jamais havia feito. Antes que qualquer um percebesse, lá estava com as pontas dos dedos prensadas na curva da cintura da pessoa amada, que acabou encostando-se na estante de livros de pernas um tanto amolecidas.
A franja de quem falava roçava de leve contra aquele rosto por causa da proximidade ao ouvido de uma voz quentinha, macia e areada. Conforme o tempo passava, os dois corpos cada vez mais diminuíam a distância entre si e, durante breves pausas entre uma sentença e a outra, podia-se ouvir uma das vozes pedir por um beijo debaixo da respiração entrecortada. Que a boca queria, mas que era a princípio negado no gesto provocador de limitar-se à bochecha mais próxima.
Sentindo as lombadas dos livros fazerem pressão contra a pele por cima da roupa, fechou os olhos um instante, para desviar-se dos que lhe puxavam. Tentava concentrar-se nas palavras que ouvia; algo na emoção delas fez suas pálpebras arderem enquanto a outra linda mão de seu oposto lhe segurava o queixo com delicadeza. E em sua cabeça ecoavam corações partidos e rostos que não parecem mais os mesmos...
Até que os dedos em seu queixo relaxam e escorregam, um tanto frios, em direção ao pescoço, mas a diferença de temperatura não incomoda. A antecipação daquilo não lhe deixa se mexer, mesmo querendo jogar-se naqueles braços. As tais mãos se deslocaram de onde estavam depois de permanecerem no lugar por um tempo; palmas cheias de cabelo e com pulsações aceleradas debaixo de si, aos poucos dando a um lado o que o outro desejava. O que parecia entorpecer mais quem era beijado não era o que havia bebido e sim o final de gosto que sentia entre as comissuras. Era como ser nocauteado para fora de si.
A separação por um milésimo de segundo lhe permitiu ver o gesto reflexo de sua própria mão ao puxar um tanto bruscamente o colarinho do longo casaco de quem beijava, fazendo-o escorregar para longe de um ombro. Se aproximaram para outro beijo longo, lento e faminto, que parecia sugar o ar de seus pulmões e lhe fazer suar. Ouviu-se implorando por mais ao sentir como se muitos outros pares de mãos lhe devorassem.
Nunca lhe passou pela cabeça perguntar se a história que ouvia era algo inventado, pescado de outro lugar, ou um pedaço de passado. De certa forma, pouco importava que fosse blefe. Tudo era triste e lindo por si mesmo; até o suspiro fundo, cansado e carente da outra pessoa após a última palavra e o último beijo, reverberando nas paredes e contra a pele. Viu-se tremendo pelo frio ao escorregar um pouco, tendo a impressão de que os passos que se afastavam eram apenas um truque da excitação que abaixava. Só depois entenderia tudo e ao mesmo tempo nada... Que em muitas palavras também se diz adeus e “Não restava mais nada a fazer”.
27/01/2019
Foi ao olhar para si que a verdade não se deixou negar – nas roupas desabotoadas e fora do lugar (mesmo que ainda em cima do corpo), nas costas doloridas, no vazio da sala e dentro do peito. Nas lágrimas que vinham mais quentes que um último abraço carinhoso que nunca veio e não deveria ser o último, e que lhe prenderam ao lugar e posição como um sinal de descrença e derrota escrito em letras garrafais. Em sua respiração pesada e ao mesmo tempo rasa.
No fundo aquilo lhe deixou imaginando se não havia algo no ar que entregou as duas partes, mesmo depois de todos aqueles anos e que, se fosse percebido, pudesse ter sido evitado. Mas nada concreto lhe passava pela cabeça a não ser um resto de rastro de perfume na biblioteca que aos poucos se perdia de vez. E foi ao tentar repassar o que havia acontecido que pensou encontrar um sentido que não foi menos doloroso.
Acima daquele escritório/biblioteca, abriu a porta de casa para um rosto que conhecia muito bem e que chegava para outra daquelas visitas que, mesmo tão naturais e frequentes quanto respirar, sempre conseguiam trazer um sopro de ar fresco a tudo. Como de costume, dirigiram-se ao porão: o lugar onde ficam as palavras, as histórias e os silêncios mais bonitos. Levando desta vez taças e uma garrafa de vinho contra o frio que mantinha suas mãos nos bolsos e deixava seus hálitos visíveis acima dos olhos mesmo no meio da tarde.
O vinho aos poucos deixava as duas vozes macias e moles enquanto liam trechos talvez não muito aleatórios dos livros que escolhiam e seguravam como quem o faz a uma criança ou uma flor. Para sentir o som e efeito de palavras alheias nas próprias bocas e na pessoa para quem liam enquanto caminhavam sonhadoramente pelo aposento com ouvidos atentos, olhos que se encontram ao levantarem-se da página. Ou mesmo recitavam coisas que sabiam de cor.
Ao sentar-se na poltrona perto das escadas com uma perna cruzada sobre a outra, quem morava na casa fechou os olhos um tanto sonolentos pelo álcool e, como numa meditação, procurava prestar atenção apenas no som da voz da outra pessoa e na própria respiração; talvez numa tentativa de parar o tempo e permanecer ali sob aquela meia-luz dourada para sempre... Sua companhia era do tipo de amante que dizia admirar e até invejar sua capacidade de se focar no presente e nada mais – o que lhe fez sorrir por dentro.
A espécie de transe em que se encontrava foi profunda o bastante para não lhe deixar notar que a outra parte se aproximava até sentir seu peso sobre as pernas e uma leve mordida na linha do maxilar, próximo à boca. Algo como instinto lhe sussurrou para passar os braços em quem lhe olhava e segurar contra o coração o mais forte que conseguisse, e foi o que fez.
Parecia como antes – como nos tempos em que aquilo acontecia por costume, saudade e oportunidade, nem que fosse apenas para descansar estando perto, para ouvir a respiração. Ou para ter um lugar onde chorar sem dizer nada com o bônus de não se sentir só. Mas quem olhasse de fora saberia que o par de mãos na cintura e o outro em volta do pescoço já não eram os mesmos, por mais que quisessem negar. O desespero, ainda que inconsciente, sempre nos revela.
Depois de alguns minutos assim e dentro de uma aura de silêncio quase mortal, quem ocupava a poltrona afastou o outro rosto de seu ombro uns centímetros para poder olhar em seus olhos. Meneou a cabeça e quase se assustou com a rouquidão da própria voz.
“Aquela história... A tua história. Conta-me de novo, meu amor.”
Ainda com os braços enroscados àqueles ombros como as crianças costumam fazer com os adultos, o interlocutor expôs o arco do da garganta de modo quase pensativo, piscando os olhos devagar, até que respirou fundo e fez que sim, também muito lentamente. Levantou-se com seu jeito lânguido e começou sua história com as mãos para trás e o olhar fixo naquele outro olhar.
Talvez por conta do próprio conteúdo do que dizia, quem contava se portava com uma linguagem corporal um tanto específica, quase como numa coreografia. Mas não é sempre assim que acontece? E, no entanto, para a plateia, o que mais importava não eram as palavras (embora fossem muito tristes e belas em sua tristeza), mas como elas eram enunciadas.
Apesar de já ter visto e ouvido aquilo tudo milhares de vezes, tanto em público como em particular, nunca parecia a mesma coisa. Seu olho afiado e alma que ainda conseguia ser facilmente tocada conseguiam notar as mudanças sutis em cada ocasião – e isso só fazia o conjunto todo parecer mais e mais atraente... Não à toa havia se apaixonado perdidamente por aquele ser.
Particularmente naquele dia, havia algo de lindamente etéreo e dolorido e ao mesmo tempo terreno, magnético e sujo naqueles gestos e sorriso que, mais do que antes, trouxeram um gemido à sua voz que não pôde esconder. Que juntava o estar acometido por uma dor lenta e repentina com uma onda de prazer logo depois, mas que não estavam relacionados. Era difícil explicar.
Como já tinha acontecido algumas outras vezes, uma coisa ou duas fizeram com que quem ouvia se levantasse de onde estava e andasse pelo aposento de modo a acompanhar quem contava como se também fizesse parte da “dança” (muito embora o gestual e verbal falasse da solidão de não mais reconhecer-se, saber que isso é ruim, e ainda assim, mesmo que um pouco, apegar-se a isso porque a sensação principal é gostosa).
Quem contava a história notou que a outra parte lhe seguia de perto. Provavelmente de forma deliberada fez com que tudo ficasse mais intenso e emocional do que jamais havia feito. Antes que qualquer um percebesse, lá estava com as pontas dos dedos prensadas na curva da cintura da pessoa amada, que acabou encostando-se na estante de livros de pernas um tanto amolecidas.
A franja de quem falava roçava de leve contra aquele rosto por causa da proximidade ao ouvido de uma voz quentinha, macia e areada. Conforme o tempo passava, os dois corpos cada vez mais diminuíam a distância entre si e, durante breves pausas entre uma sentença e a outra, podia-se ouvir uma das vozes pedir por um beijo debaixo da respiração entrecortada. Que a boca queria, mas que era a princípio negado no gesto provocador de limitar-se à bochecha mais próxima.
Sentindo as lombadas dos livros fazerem pressão contra a pele por cima da roupa, fechou os olhos um instante, para desviar-se dos que lhe puxavam. Tentava concentrar-se nas palavras que ouvia; algo na emoção delas fez suas pálpebras arderem enquanto a outra linda mão de seu oposto lhe segurava o queixo com delicadeza. E em sua cabeça ecoavam corações partidos e rostos que não parecem mais os mesmos...
Até que os dedos em seu queixo relaxam e escorregam, um tanto frios, em direção ao pescoço, mas a diferença de temperatura não incomoda. A antecipação daquilo não lhe deixa se mexer, mesmo querendo jogar-se naqueles braços. As tais mãos se deslocaram de onde estavam depois de permanecerem no lugar por um tempo; palmas cheias de cabelo e com pulsações aceleradas debaixo de si, aos poucos dando a um lado o que o outro desejava. O que parecia entorpecer mais quem era beijado não era o que havia bebido e sim o final de gosto que sentia entre as comissuras. Era como ser nocauteado para fora de si.
A separação por um milésimo de segundo lhe permitiu ver o gesto reflexo de sua própria mão ao puxar um tanto bruscamente o colarinho do longo casaco de quem beijava, fazendo-o escorregar para longe de um ombro. Se aproximaram para outro beijo longo, lento e faminto, que parecia sugar o ar de seus pulmões e lhe fazer suar. Ouviu-se implorando por mais ao sentir como se muitos outros pares de mãos lhe devorassem.
Nunca lhe passou pela cabeça perguntar se a história que ouvia era algo inventado, pescado de outro lugar, ou um pedaço de passado. De certa forma, pouco importava que fosse blefe. Tudo era triste e lindo por si mesmo; até o suspiro fundo, cansado e carente da outra pessoa após a última palavra e o último beijo, reverberando nas paredes e contra a pele. Viu-se tremendo pelo frio ao escorregar um pouco, tendo a impressão de que os passos que se afastavam eram apenas um truque da excitação que abaixava. Só depois entenderia tudo e ao mesmo tempo nada... Que em muitas palavras também se diz adeus e “Não restava mais nada a fazer”.
27/01/2019
quarta-feira, 30 de janeiro de 2019
(A)brigada
(A)brigada!
Não por todas as respostas me dar,
mas por se fazer parada
no meu procurar
para onde sempre quero voltar.
25/01/2019
Não por todas as respostas me dar,
mas por se fazer parada
no meu procurar
para onde sempre quero voltar.
25/01/2019
terça-feira, 29 de janeiro de 2019
Reconto
Ainda que seja a mesma história,
debaixo da pele e da memória,
como uma canção, em sua dor...
Conta de novo, meu amor.
Com carinho, como quem chora,
num sussurro, do que foi embora,
tudo o que se abandonou...
E pelo menos em sonho, ficou.
Fala-me, ainda mais outra vez,
como um e um podem ser três,
indo da lágrima ao sorriso...
Do jeito que sabes ser preciso.
E, apesar da ilusão,
deixa-me tudo, de coração,
que és e tens, naquela bandeja...
Preciso de ti - da forma que seja.
debaixo da pele e da memória,
como uma canção, em sua dor...
Conta de novo, meu amor.
Com carinho, como quem chora,
num sussurro, do que foi embora,
tudo o que se abandonou...
E pelo menos em sonho, ficou.
Fala-me, ainda mais outra vez,
como um e um podem ser três,
indo da lágrima ao sorriso...
Do jeito que sabes ser preciso.
E, apesar da ilusão,
deixa-me tudo, de coração,
que és e tens, naquela bandeja...
Preciso de ti - da forma que seja.
24/01/2019
segunda-feira, 28 de janeiro de 2019
Transcendent
Such poets
are we, my darling!
Our tongues don't see as secrets
the sacred hex
of our sex,
nothing in everything...
23/01/2019
are we, my darling!
Our tongues don't see as secrets
the sacred hex
of our sex,
nothing in everything...
23/01/2019
domingo, 27 de janeiro de 2019
(Ins)piração
Como um beijo
de quem se tem saudade
e não se recusa,
vem num gracejo,
conduz à liberdade
pela minha mão,
me usa,
toma meu coração!
21/01/2019
de quem se tem saudade
e não se recusa,
vem num gracejo,
conduz à liberdade
pela minha mão,
me usa,
toma meu coração!
21/01/2019
sábado, 26 de janeiro de 2019
Tapera
Sou ruim
de flerte...
Poemas meus
à distância,
letras tuas
em pessoa -
jogo verde
minha insignificância
num sim
pelas ruas
a fora...
21/01/2019
de flerte...
Poemas meus
à distância,
letras tuas
em pessoa -
jogo verde
minha insignificância
num sim
pelas ruas
a fora...
21/01/2019
sexta-feira, 25 de janeiro de 2019
Bloqueio criativo
Quando não aparece a poesia
que bom que a prosa
tem cheiro e graça de rosa
e pergunta do meu dia...
E se até ela fica dengosa
e some,
eu espero e chamo pelo nome
a musa de alma curiosa...
Quem não vai para o papel
fica pelo menos na boca
até que a mão lhe toca
só para espalhar o mel...
21/01/2019
que bom que a prosa
tem cheiro e graça de rosa
e pergunta do meu dia...
E se até ela fica dengosa
e some,
eu espero e chamo pelo nome
a musa de alma curiosa...
Quem não vai para o papel
fica pelo menos na boca
até que a mão lhe toca
só para espalhar o mel...
21/01/2019
quinta-feira, 24 de janeiro de 2019
Descanso
Cabeça no teu ombro, de lado,
olho fechado
para ver dourado
de bom grado
e sentir teu jeito sagrado,
de menino, de falar do amado...
21/01/2019
olho fechado
para ver dourado
de bom grado
e sentir teu jeito sagrado,
de menino, de falar do amado...
21/01/2019
quarta-feira, 23 de janeiro de 2019
Verso moço
Ela sempre foi poema
que eu nunca soube escrever
mesmo numa quadra tão pequena -
tanto mais é seu por merecer...
E até ousei tentar
por um pedido
que não sei negar,
mas quem dera fosse mais florido...
Já devia saber que o tempo passa
e planta a semente -
e quanto à tua graça,
a musa jamais mente.
- para Maria Eduarda
21/01/2019
que eu nunca soube escrever
mesmo numa quadra tão pequena -
tanto mais é seu por merecer...
E até ousei tentar
por um pedido
que não sei negar,
mas quem dera fosse mais florido...
Já devia saber que o tempo passa
e planta a semente -
e quanto à tua graça,
a musa jamais mente.
- para Maria Eduarda
21/01/2019
terça-feira, 22 de janeiro de 2019
Selvageria
Posso não me lembrar
da grandeza do que já fui
por não exatamente ter sido
e ainda assim, tentar,
como o gelo derretido que flui,
viver o destino em mim contido.
21/01/2019
da grandeza do que já fui
por não exatamente ter sido
e ainda assim, tentar,
como o gelo derretido que flui,
viver o destino em mim contido.
21/01/2019
segunda-feira, 21 de janeiro de 2019
Coisa de graça
O que gosto mais nela,
já que é tão bela?
O sorriso, a luz de alegria
pela janela
nunca apagado
mesmo de lado
no cabelo jogado...
O buscar poesia
nos quadrinhos da calçada,
o momento e mais nada...
Acho que a coisa inteira:
a moça e a noite como parceira,
e ela ainda diz que sou poeta;
tremenda besteira!
20/01/2019
- Para Maria Eduarda
já que é tão bela?
O sorriso, a luz de alegria
pela janela
nunca apagado
mesmo de lado
no cabelo jogado...
O buscar poesia
nos quadrinhos da calçada,
o momento e mais nada...
Acho que a coisa inteira:
a moça e a noite como parceira,
e ela ainda diz que sou poeta;
tremenda besteira!
20/01/2019
- Para Maria Eduarda
domingo, 20 de janeiro de 2019
Parceria
Talvez a razão do meu olhar
ficar perdido e se desviar
é não ter a sorte ou azar
de outro para buscar
e mais que tudo consiga o puxar
para perto de um novo lugar.
20/01/2019
ficar perdido e se desviar
é não ter a sorte ou azar
de outro para buscar
e mais que tudo consiga o puxar
para perto de um novo lugar.
20/01/2019
sábado, 19 de janeiro de 2019
Anatomia da linguagem
Não tenho intimidade
o bastante
com aquela língua
para saber que sons
ela faz quando a boca
está aberta ou fechada.
Resta curiosidade
de um talvez iniciante
pela coisa mais antiga
com suas maldades e os bons
instantes que a deixam rouca,
macia ou calada.
19/01/2019
o bastante
com aquela língua
para saber que sons
ela faz quando a boca
está aberta ou fechada.
Resta curiosidade
de um talvez iniciante
pela coisa mais antiga
com suas maldades e os bons
instantes que a deixam rouca,
macia ou calada.
19/01/2019
sexta-feira, 18 de janeiro de 2019
Parfum
Desisti de ti
porque eras fumaça.
Te queria de novo,
te queria inteiro –
mais que perfume que passa.
Mas que desgraça!
Nunca mais estiveste aqui...
porque eras fumaça.
Te queria de novo,
te queria inteiro –
mais que perfume que passa.
Mas que desgraça!
Nunca mais estiveste aqui...
18/01/2019
segunda-feira, 14 de janeiro de 2019
In private
What you have said a thousand times from afar
for all the others
into joy's colors
with the door ajar
has a new magic
everytime you choose
to have nothing to lose
and whisper up-close,
just you and me, no other noise or distraction,
your oh, so needy and tragic
blend of sorrow, playfulness, anger and subtle seduction.
14/01/2019
for all the others
into joy's colors
with the door ajar
has a new magic
everytime you choose
to have nothing to lose
and whisper up-close,
just you and me, no other noise or distraction,
your oh, so needy and tragic
blend of sorrow, playfulness, anger and subtle seduction.
14/01/2019
sexta-feira, 11 de janeiro de 2019
05/01/2019
Apesar de ser normal por causa da passagem do tempo,
e das minhas circunstâncias,
me entristece ver que certas coisas
já não me bastem mais.
quinta-feira, 10 de janeiro de 2019
Quadra rosa
Só espeto
quem não me deixa em canto quieto,
com mão sem jeito,
sem carinho, sem respeito.
10/01/2019
quem não me deixa em canto quieto,
com mão sem jeito,
sem carinho, sem respeito.
10/01/2019
quarta-feira, 9 de janeiro de 2019
05/01/2019
(...)
Mas a mágica
da poesia está
em tornar tudo possível,
ainda que por
um instante.
(...)
- trecho do meu diário
terça-feira, 8 de janeiro de 2019
Sedenta
Não aceito ser outra
que não mais minha e também tua
quando a verdade nos encontra
e me deixa nua
só para que tua boca em minha nuca,
orvalho nas minhas costas,
me prometa que nunca
esquecerás a rainha que te gosta.
07/01/2019
que não mais minha e também tua
quando a verdade nos encontra
e me deixa nua
só para que tua boca em minha nuca,
orvalho nas minhas costas,
me prometa que nunca
esquecerás a rainha que te gosta.
07/01/2019
segunda-feira, 7 de janeiro de 2019
Lições que o amor pelas palavras me ensinou
- tudo o que sei é que, por melhor que minha professora de literatura tenha sido, aprendi mais sobre isso e poesia lendo por conta própria e em mais de dez anos de escrita do que em três anos de ensino médio.
- não há nada como transformar conversas aleatórias (ou nem tanto assim) em uma cadeia inteira de pensamentos. E depois num texto, numa postagem...
- eu costumava dizer que meu processo de escrita se baseia naquelas "vozezinhas" que me sussurram palavras, mas na verdade não é bem este o caso. Trata-se mais de um pensamento repetitivo. Às vezes são palavras mais específicas que vêm de pronto, e outras vezes eles repetem a ideia geral, por isso preciso esperar até ter os termos certos. Outras, sou apenas eu falando comigo mesma - sussurro algo qualquer que se torna um verso.
- arrependimentos acontecem e são normais.
- sou humilde o suficiente para saber para saber que sempre posso melhorar minha escrita e talvez vendê-la pelo quanto ela valer pelo que é, mas não pretensiosa para pensar que apenas uma palavra vale diamante.
- às vezes podemos nos surpreender conosco mesmos no bom sentido ao olhar para a própria evolução.
- o que acontece inconscientemente pode produzir um ótimo resultado.
- há beleza nos rabiscos do ato de refrasear e no resultado final de um poema passado a limpo.
- não há nada como ter textos sobrando para manter o blog atualizado.
- nem como ler um poema e sentir que as palavras são os pregos do seu caixão (risos).
- o coração de um escritor sempre se aquece quando vê lucros acumulando, ainda que lentamente. Especialmente de pessoas que sabemos que nos apoiam não importa o que aconteça.
- escrever com outras pessoas é extremamente gratificante e prazeroso.
- há sempre chance de se aprender algo novo.
- cerque-se das pessoas certas, e elas despertarão o melhor de você.
- tu sabes que é um poeta quando a maior parte do que dizes tem mais de um significado. E quando até tuas entradas de diário são escritas em verso.
- uma das melhores partes de ser prolífico é ver o quanto estamos melhorando conforme se pensa, trabalha e escreve, se tu me perguntares. E digo isso com completa consciência de que qualidade é mais importante que quantidade. Ser prolífica é meu filtro pessoal.
05/01/2019
- não há nada como transformar conversas aleatórias (ou nem tanto assim) em uma cadeia inteira de pensamentos. E depois num texto, numa postagem...
- eu costumava dizer que meu processo de escrita se baseia naquelas "vozezinhas" que me sussurram palavras, mas na verdade não é bem este o caso. Trata-se mais de um pensamento repetitivo. Às vezes são palavras mais específicas que vêm de pronto, e outras vezes eles repetem a ideia geral, por isso preciso esperar até ter os termos certos. Outras, sou apenas eu falando comigo mesma - sussurro algo qualquer que se torna um verso.
- arrependimentos acontecem e são normais.
- sou humilde o suficiente para saber para saber que sempre posso melhorar minha escrita e talvez vendê-la pelo quanto ela valer pelo que é, mas não pretensiosa para pensar que apenas uma palavra vale diamante.
- às vezes podemos nos surpreender conosco mesmos no bom sentido ao olhar para a própria evolução.
- o que acontece inconscientemente pode produzir um ótimo resultado.
- há beleza nos rabiscos do ato de refrasear e no resultado final de um poema passado a limpo.
- não há nada como ter textos sobrando para manter o blog atualizado.
- nem como ler um poema e sentir que as palavras são os pregos do seu caixão (risos).
- o coração de um escritor sempre se aquece quando vê lucros acumulando, ainda que lentamente. Especialmente de pessoas que sabemos que nos apoiam não importa o que aconteça.
- escrever com outras pessoas é extremamente gratificante e prazeroso.
- há sempre chance de se aprender algo novo.
- cerque-se das pessoas certas, e elas despertarão o melhor de você.
- tu sabes que é um poeta quando a maior parte do que dizes tem mais de um significado. E quando até tuas entradas de diário são escritas em verso.
- uma das melhores partes de ser prolífico é ver o quanto estamos melhorando conforme se pensa, trabalha e escreve, se tu me perguntares. E digo isso com completa consciência de que qualidade é mais importante que quantidade. Ser prolífica é meu filtro pessoal.
05/01/2019
domingo, 6 de janeiro de 2019
Unexpectancy
There has never been a gift
as welcomed and swift
or more ours
at this sacred hour
than a flower
from a flower
wrapped up in flowers
that is you.
You, who threw yourself away
for the world to catch,
light the match
and know your name
for whatever you do
wouldn't be the one to blame
for deserving the world on a silver tray
that I'd give you, if I could.
03/01/2019
as welcomed and swift
or more ours
at this sacred hour
than a flower
from a flower
wrapped up in flowers
that is you.
You, who threw yourself away
for the world to catch,
light the match
and know your name
for whatever you do
wouldn't be the one to blame
for deserving the world on a silver tray
that I'd give you, if I could.
03/01/2019
sábado, 5 de janeiro de 2019
Das nossas descobertas
Sei que não posso voltar no tempo. Mas, se pudesse, adoraria viver de novo o dia em que te encontrei de verdade.
Ao dia e momento em que te dei uma chance e teu nome se tornou fácil e lindo na minha boca. Quando senti teus olhos nos meus e tuas mãos nas minhas, num convite mais que gracioso.
Em que te emprestei meus ouvidos e depositaste entre minhas palmas a flor que agora sei que és - no êxtase de seu desabrochar em belas cores. Cores que parecem me conhecer e serem parecidas comigo; que me deixaram sem palavras e com anseio por muito mais.
Quando tua voz, macia como uma pétala, roçou meus ouvidos feito brisa de verão mágoas que poderiam ser as minhas, e de certa forma o são. Quando ela tocou meu coração com seus carinhosos dedos um tanto frios de amante no pescoço do ser amado.
Em que me perguntei onde estavas e te pedi para ficar aqui... A fresta aberta pelo teu olhar, e que depois te deixou entrar. Que se fez surpresa que nunca foi tão bem-vinda; e sei que é só o começo de tudo para nós. Conduzido por mãos e pés que sabem perfeitamente o que querem.
01/01/2019
Ao dia e momento em que te dei uma chance e teu nome se tornou fácil e lindo na minha boca. Quando senti teus olhos nos meus e tuas mãos nas minhas, num convite mais que gracioso.
Em que te emprestei meus ouvidos e depositaste entre minhas palmas a flor que agora sei que és - no êxtase de seu desabrochar em belas cores. Cores que parecem me conhecer e serem parecidas comigo; que me deixaram sem palavras e com anseio por muito mais.
Quando tua voz, macia como uma pétala, roçou meus ouvidos feito brisa de verão mágoas que poderiam ser as minhas, e de certa forma o são. Quando ela tocou meu coração com seus carinhosos dedos um tanto frios de amante no pescoço do ser amado.
Em que me perguntei onde estavas e te pedi para ficar aqui... A fresta aberta pelo teu olhar, e que depois te deixou entrar. Que se fez surpresa que nunca foi tão bem-vinda; e sei que é só o começo de tudo para nós. Conduzido por mãos e pés que sabem perfeitamente o que querem.
01/01/2019
sexta-feira, 4 de janeiro de 2019
Serenata
Tantas vezes sem calmaria,
reinava o tédio
até que trouxeste melodia
ao paralisado, sem remédio.
E o passar compassado do tempo
ganha sentido no correr da mágoa
como sussurro ecoado num templo
de confissão que afaga.
Porque mesmo dor contida
não deixa de ser verdade
ou de deixar marca e ferida
talvez por toda a eternidade.
O que tinha de ser dito
e do jeito que chegou
só torna tudo mais bendito,
bonito e certo, meu amor.
30/12/2018
reinava o tédio
até que trouxeste melodia
ao paralisado, sem remédio.
E o passar compassado do tempo
ganha sentido no correr da mágoa
como sussurro ecoado num templo
de confissão que afaga.
Porque mesmo dor contida
não deixa de ser verdade
ou de deixar marca e ferida
talvez por toda a eternidade.
O que tinha de ser dito
e do jeito que chegou
só torna tudo mais bendito,
bonito e certo, meu amor.
30/12/2018
quinta-feira, 3 de janeiro de 2019
A girl knows she's lonely
A girl knows she's lonely
when she holds herself
dreaming of the same things she wanted
when she was twelve.
A girl knows she's lonely
when her mouth says she's lovely
in the dark, a hand on her face
that stroke with a lover's grace.
A girl knows she's lonely
When she stays outside
and mostly observes, only,
the sea of life in every tide.
29/12/2018
when she holds herself
dreaming of the same things she wanted
when she was twelve.
A girl knows she's lonely
when her mouth says she's lovely
in the dark, a hand on her face
that stroke with a lover's grace.
A girl knows she's lonely
When she stays outside
and mostly observes, only,
the sea of life in every tide.
29/12/2018
quarta-feira, 2 de janeiro de 2019
A game for two
You play with lights,
I with words.
We walk through the nights
to sing like its birds.
You mess with sounds
like I dare to make a rhyme.
We test ours and their bounds
even if it seems like a crime.
You and your knowing eyes
and that grin
stealing everyone's hour.
These big brown fireflies
fighting the dark to win
and turn you into a flower.
I stay here, a gem, solitary
against your hands covered in rings
but to us, the tiniest is extraordinary,
a glory fit for kings.
29/12/2018
I with words.
We walk through the nights
to sing like its birds.
You mess with sounds
like I dare to make a rhyme.
We test ours and their bounds
even if it seems like a crime.
You and your knowing eyes
and that grin
stealing everyone's hour.
These big brown fireflies
fighting the dark to win
and turn you into a flower.
I stay here, a gem, solitary
against your hands covered in rings
but to us, the tiniest is extraordinary,
a glory fit for kings.
29/12/2018
terça-feira, 1 de janeiro de 2019
Derretida
Sempre que penso que sou de pedra,
vem um olhar
de ti que me quebra
em folhas de um outonar...
E sinto bater um coração
na lágrima que me cai
aqui sozinha, sem fazer questão
de mostrar a dor num ai.
Até que proves do sal
pousado nos meus lábios
e afastes deles o mal
na oração muda dos templários.
29/12/2018
vem um olhar
de ti que me quebra
em folhas de um outonar...
E sinto bater um coração
na lágrima que me cai
aqui sozinha, sem fazer questão
de mostrar a dor num ai.
Até que proves do sal
pousado nos meus lábios
e afastes deles o mal
na oração muda dos templários.
29/12/2018
segunda-feira, 31 de dezembro de 2018
domingo, 30 de dezembro de 2018
Transfiguração
Não sei das tuas fraquezas,
mas foi depois de ti
que vi em mim
a mulher que sou.
Mais afiadas ficaram as belezas
de cada um que já vi aqui
e acho que no fim
tudo se encaixou.
Certas coisas não parecem o bastante
e não faz mal querer mais
quando estar contigo me leva adiante
a distâncias abissais...
28/12/2018
mas foi depois de ti
que vi em mim
a mulher que sou.
Mais afiadas ficaram as belezas
de cada um que já vi aqui
e acho que no fim
tudo se encaixou.
Certas coisas não parecem o bastante
e não faz mal querer mais
quando estar contigo me leva adiante
a distâncias abissais...
28/12/2018
sábado, 29 de dezembro de 2018
Ungida
Teu colo é meu trono,
teu corpo é o meu manto.
Teu beijo, ouro de abono
que ainda me casa espanto.
Mãos que se fazem coroa
na marca do ser divino
que diz que sou suficiente e boa
para aceitar meu destino.
Talvez me toques
e eu volte para mim mesma.
Talvez me beijes
e eu exploda num cataclismo.
26/12/2018
teu corpo é o meu manto.
Teu beijo, ouro de abono
que ainda me casa espanto.
Mãos que se fazem coroa
na marca do ser divino
que diz que sou suficiente e boa
para aceitar meu destino.
Talvez me toques
e eu volte para mim mesma.
Talvez me beijes
e eu exploda num cataclismo.
26/12/2018
sexta-feira, 28 de dezembro de 2018
quinta-feira, 27 de dezembro de 2018
Whisper
Come here,
kiss me,
with no fear
the crook of the neck.
Tenderly,
surely,
firstly
a peck.
And maybe,
pretty please,
a long, slow, loving kiss.
24/12/2018
kiss me,
with no fear
the crook of the neck.
Tenderly,
surely,
firstly
a peck.
And maybe,
pretty please,
a long, slow, loving kiss.
24/12/2018
quarta-feira, 26 de dezembro de 2018
Esparramada
Faz sentido que as minhas verdades mais fundas estejam espalhadas em pedaços aleatórios de papel e pelos mais diversos cadernos. É quase como estar bêbado e desabafar no primeiro ombro que se encontra, exceto que os do meu caso são sempre do tipo confiável (ou pelo menos é como eu os vejo).
Faz sentido porque a honestidade pedida para ocasiões como esta obriga-me a de certa forma montar um quebra-cabeças com as palavras certas e do jeito certo, para que o importante possa ser entendido. Os textos estão espalhados porque os próprios pensamentos estão.
Eu sei que o amor é algo que mereço como todo mundo e que sei que quero para mim, mesmo que diga que não... Só não quero que desejar ou mesmo ter isso me faça esquecer quem sou.
Às vezes olho à minha volta e parece que isso não vai acontecer... Claro que deve ser a dupla Solidão e Idealização sussurrando bobagens, mas, cara, se acontecer não pode ser só para preencher um vazio. Amar assim é crueldade e falsidade com todas as partes.
Parece que tenho mesmo que aprender a ser sozinha e me conhecer antes de estar com alguém, para que tudo aconteça pelas razões certas.
21/12/2018
Faz sentido porque a honestidade pedida para ocasiões como esta obriga-me a de certa forma montar um quebra-cabeças com as palavras certas e do jeito certo, para que o importante possa ser entendido. Os textos estão espalhados porque os próprios pensamentos estão.
Eu sei que o amor é algo que mereço como todo mundo e que sei que quero para mim, mesmo que diga que não... Só não quero que desejar ou mesmo ter isso me faça esquecer quem sou.
Às vezes olho à minha volta e parece que isso não vai acontecer... Claro que deve ser a dupla Solidão e Idealização sussurrando bobagens, mas, cara, se acontecer não pode ser só para preencher um vazio. Amar assim é crueldade e falsidade com todas as partes.
Parece que tenho mesmo que aprender a ser sozinha e me conhecer antes de estar com alguém, para que tudo aconteça pelas razões certas.
21/12/2018
terça-feira, 25 de dezembro de 2018
Afago
Quando tanto se sabe dos espaços,
toque é ato de bravura
contra nós e a favor dos laços
e ser água para a secura.
Contra o estranho que te prende
longe do que não é o bastante
e quando vencido, fica e entende,
olha conosco para outro horizonte.
Que não te deixa ser fria,
mas sim ao alcance do amor
e tudo o que há de ser teu um dia,
seja como for.
23/12/2018
toque é ato de bravura
contra nós e a favor dos laços
e ser água para a secura.
Contra o estranho que te prende
longe do que não é o bastante
e quando vencido, fica e entende,
olha conosco para outro horizonte.
Que não te deixa ser fria,
mas sim ao alcance do amor
e tudo o que há de ser teu um dia,
seja como for.
23/12/2018
segunda-feira, 24 de dezembro de 2018
Evanescente
A verdade é que não sei se um dia
de mim já tive consciência.
Ainda me falta a sapiência
do que cada presente valia.
Alguma vez já estive mesmo aqui
disposta a ficar e viver?
Quem sabe se um beijo de ti
me tire dos olhos mero acontecer...
Ou talvez eu deixe de existir
e quando não seja mais que bruma
tão fria a tocar teus cabelos
tu guardes em gestos inteiros
algo mais leve que pluma
e que se recusa a sumir.
23/12/2018
de mim já tive consciência.
Ainda me falta a sapiência
do que cada presente valia.
Alguma vez já estive mesmo aqui
disposta a ficar e viver?
Quem sabe se um beijo de ti
me tire dos olhos mero acontecer...
Ou talvez eu deixe de existir
e quando não seja mais que bruma
tão fria a tocar teus cabelos
tu guardes em gestos inteiros
algo mais leve que pluma
e que se recusa a sumir.
23/12/2018
domingo, 23 de dezembro de 2018
Pelas pontas
Se apenas tu soubesses
que o que carregas nas mãos
com a graça de apóstolos irmãos
são nada menos ou mais que estes...
Mais lindos que os diamantes
ou qualquer das pedras preciosas
que a muitos parecem distantes
e te adornam como as rosas!
Assim tão finos, ternos, longos
como os segredos que guardam
e hoje se fazem conhecer
para deixar os cegos tontos
quando estendem e tocam
o oculto em cada ser...
23/12/2018
que o que carregas nas mãos
com a graça de apóstolos irmãos
são nada menos ou mais que estes...
Mais lindos que os diamantes
ou qualquer das pedras preciosas
que a muitos parecem distantes
e te adornam como as rosas!
Assim tão finos, ternos, longos
como os segredos que guardam
e hoje se fazem conhecer
para deixar os cegos tontos
quando estendem e tocam
o oculto em cada ser...
23/12/2018
sábado, 22 de dezembro de 2018
Paladar
Os bons vinhos
devem ser como beijos,
cada garrafa tão única
como cada boca
que os prova
e nos beija...
E por simples desejos
ou motivo qualquer
que seja
um dia parece coisa nova
e não nos toca
como os mesmos carinhos.
21/12/2018
devem ser como beijos,
cada garrafa tão única
como cada boca
que os prova
e nos beija...
E por simples desejos
ou motivo qualquer
que seja
um dia parece coisa nova
e não nos toca
como os mesmos carinhos.
21/12/2018
sexta-feira, 21 de dezembro de 2018
Ósculo
Beija-me devagarzinho
como se não houvesse amanhã
e trilha o caminho
para seguirmos sem afã...
Um em que eu siga meu coração
e diga mais vezes sim
embora lembre que o não
também pertence a mim...
Beija-me com o carinho
de um deus para sua irmã
envolto em taça de vinho
como o frio num xale de lã...
Um que pareça canção
e cheire como jasmim
que caiu da minha mão
pintado de carmim...
21/12/2018
como se não houvesse amanhã
e trilha o caminho
para seguirmos sem afã...
Um em que eu siga meu coração
e diga mais vezes sim
embora lembre que o não
também pertence a mim...
Beija-me com o carinho
de um deus para sua irmã
envolto em taça de vinho
como o frio num xale de lã...
Um que pareça canção
e cheire como jasmim
que caiu da minha mão
pintado de carmim...
21/12/2018
quinta-feira, 20 de dezembro de 2018
Morte viva
Se eu não puder viver
do que amo e sei fazer
e cada vez mais aprender,
será o mesmo que em vida morrer.
10/03/2018
do que amo e sei fazer
e cada vez mais aprender,
será o mesmo que em vida morrer.
10/03/2018
quarta-feira, 19 de dezembro de 2018
30/12/2017
(...)
Talvez muito de mim seja ingenuidade,
mas gosto do conceito do amor incondicional.
Acho que sou capaz de sentir e de viver isso.
- trecho do meu diário
- trecho do meu diário
terça-feira, 18 de dezembro de 2018
18/08/2017
Se somos nós que construímos
quem somos ao descobrirmos aquilo que cada coração deseja
em cada mudança, quem sabe não seja a poesia
que enxergamos apesar de tudo
e a capacidade de nos agarrarmos às migalhas de alegria
podem ser, quem sabe, fontes de sentido...
- trecho do meu diário
- trecho do meu diário
segunda-feira, 17 de dezembro de 2018
Trejeitos
Não é porque sou poeta
que sempre sei o que sei o que dizer;
que tenho cada palavra certa
pronta para te arrepender.
Digo coisas sem pensar
ou que não fazem sentido
embora consiga rimar
rico e pobre, amor e amigo.
A tal língua de prata
nem tem tanto vocabulário
quanto às vezes faz parecer.
Faz descer mágoa em cascata
e silencia ao temerário
e que surpreende por difícil (ou fácil) de ler.
17/12/2018
que sempre sei o que sei o que dizer;
que tenho cada palavra certa
pronta para te arrepender.
Digo coisas sem pensar
ou que não fazem sentido
embora consiga rimar
rico e pobre, amor e amigo.
A tal língua de prata
nem tem tanto vocabulário
quanto às vezes faz parecer.
Faz descer mágoa em cascata
e silencia ao temerário
e que surpreende por difícil (ou fácil) de ler.
17/12/2018
domingo, 16 de dezembro de 2018
Receita
O que faz um escritor:
Altas doses de observação,
tempo e dedicação.
Talvez pitadas de experiência,
umas colheradas de paciência
e resiliência.
Xícaras generosas de amor.
16/12/2018
Altas doses de observação,
tempo e dedicação.
Talvez pitadas de experiência,
umas colheradas de paciência
e resiliência.
Xícaras generosas de amor.
16/12/2018
sexta-feira, 14 de dezembro de 2018
Prontidão
Não que eu mereça,
mas teu rosto
e gosto
é de fruta fresca.
Não que eu tenha pressa
por outro agosto
que traga desgosto
de obra folhetinesca.
Mas eu estou nessa
sem nada imposto -
sequer nenhum esforço
e aqui para o que apareça.
14/12/2018
mas teu rosto
e gosto
é de fruta fresca.
Não que eu tenha pressa
por outro agosto
que traga desgosto
de obra folhetinesca.
Mas eu estou nessa
sem nada imposto -
sequer nenhum esforço
e aqui para o que apareça.
14/12/2018
quinta-feira, 13 de dezembro de 2018
Achado
Rosa linda que vi no chão,
caída suave nos caminhos!
Se eu me ferisse em teus espinhos,
tu beijarias a minha mão?
Eu te poria entre os linhos
mais claros que o sol do verão,
em taças de vinho fino
que só oferecem perdão.
Que apenas a água mais pura
te cobrisse como diamante
diante da mais elegante
nudez, que merece mesura.
Porque ao te ver, num instante
foi-me oferecida a maior cura,
o privilégio de ser amante
ao contemplar tua figura.
13/12/2018
caída suave nos caminhos!
Se eu me ferisse em teus espinhos,
tu beijarias a minha mão?
Eu te poria entre os linhos
mais claros que o sol do verão,
em taças de vinho fino
que só oferecem perdão.
Que apenas a água mais pura
te cobrisse como diamante
diante da mais elegante
nudez, que merece mesura.
Porque ao te ver, num instante
foi-me oferecida a maior cura,
o privilégio de ser amante
ao contemplar tua figura.
13/12/2018
quarta-feira, 12 de dezembro de 2018
terça-feira, 11 de dezembro de 2018
Speechless
Your hands and words on me
are the silk you have over your body.
Soft, warm, fresh, shiny,
somewhat slippery.
To them, all I can say, all I can be
is the silence and moan of a tragedy.
11 de dezembro de 2018
are the silk you have over your body.
Soft, warm, fresh, shiny,
somewhat slippery.
To them, all I can say, all I can be
is the silence and moan of a tragedy.
11 de dezembro de 2018
segunda-feira, 10 de dezembro de 2018
09/12/2018
Por que as pessoas não se permitem sentir as coisas? Não digo isso como forma de julgamento. É que para mim, em que sentimentos e sensações formam tudo o que conheço pelo que sou, não entendo por que as pessoas se pseudo-entorpecem desse jeito.
Quanto mais se reprime, menos se entende. Porque menos se enxerga. Aprendi isso ao longo dos anos, especialmente no caso da raiva e da frustração. Mas as coisas boas, também. É o que pude perceber quando tudo veio à tona.
Quanto mais se reprime, menos se entende. Porque menos se enxerga. Aprendi isso ao longo dos anos, especialmente no caso da raiva e da frustração. Mas as coisas boas, também. É o que pude perceber quando tudo veio à tona.
domingo, 9 de dezembro de 2018
Abandono
Talvez não haja sentido
em me agarrar
a certas lembranças
por serem como tranças
que se soltam e são fáceis de cortar
com um gemido.
7 de dezembro de 2018
em me agarrar
a certas lembranças
por serem como tranças
que se soltam e são fáceis de cortar
com um gemido.
7 de dezembro de 2018
sábado, 8 de dezembro de 2018
(A)part
You and me
so look like the sea
and the shore
in a slide
from side to side
by the beach
but always out of reach,
wanting more
and certainly not on someone else
or just anywhere.
Where did you go
with my soul,
will you ever come back
before it grows old
and loses its mold?
Without your light
not even the moon feels right,
the nights are always deep black.
I don't ask for much
more than you here,
in just a touch.
7 de dezembro de 2018
so look like the sea
and the shore
in a slide
from side to side
by the beach
but always out of reach,
wanting more
and certainly not on someone else
or just anywhere.
Where did you go
with my soul,
will you ever come back
before it grows old
and loses its mold?
Without your light
not even the moon feels right,
the nights are always deep black.
I don't ask for much
more than you here,
in just a touch.
7 de dezembro de 2018
sexta-feira, 7 de dezembro de 2018
Hesitation
I may not look you in the eye
with ease,
but I drink on every detail.
And I ascend to Heaven
for what I see,
smelling of moss.
That is maybe why
words such as these
would look and sound pale,
like untruths, even,
that would make me flee
if not from your lips - utter loss.
So if ever daring am I,
would you please
go on on with your tale...
And freshen
the fever in me
with eyes and fingers from across?
6 de dezembro de 2018
with ease,
but I drink on every detail.
And I ascend to Heaven
for what I see,
smelling of moss.
That is maybe why
words such as these
would look and sound pale,
like untruths, even,
that would make me flee
if not from your lips - utter loss.
So if ever daring am I,
would you please
go on on with your tale...
And freshen
the fever in me
with eyes and fingers from across?
6 de dezembro de 2018
quarta-feira, 5 de dezembro de 2018
Lighthouse
We shall shine on earth
and on and for each other
even from miles away
no matter what comes forth
and be together,
tomorrow, if not today.
And maybe in the north
get to remember
that no matter what they say
we know what is light -
it still deserves to feel bright
when night comes to play.
05/12/2018
- for DeltaLambda
and on and for each other
even from miles away
no matter what comes forth
and be together,
tomorrow, if not today.
And maybe in the north
get to remember
that no matter what they say
we know what is light -
it still deserves to feel bright
when night comes to play.
05/12/2018
- for DeltaLambda
terça-feira, 4 de dezembro de 2018
03/12/2018
Faz sentido se arrepender de não ter publicado um livro? Faz. Faz sentido se arrepender de TER PUBLICADO um livro, porque anos depois disso tu percebe que ele deveria ter ficado na gaveta? FAZ SIM SENHOR. Faz parte dos erros que a gente comete pra melhorar como escritor.
Faz sentido porque de nada adianta a gente deixar para trás uma coisa com a qual não está satisfeito. Algo que poderia ser melhorado e até mesmo substituído, só para dizer que fez.
segunda-feira, 3 de dezembro de 2018
A(r)mado
Num dia de maio
eu caio
nas tuas garras
e me pergunto
onde é que estavas
todo este tempo...
Isso porque te olho
e falho
em não ceder
à tua mão
e ao teu querer
por alguma atenção...
Não tem de falar
teu olhar
nada, nunca mais
para que eu saiba
que é capaz
de tudo o que lhe caiba.
02/12/2018
eu caio
nas tuas garras
e me pergunto
onde é que estavas
todo este tempo...
Isso porque te olho
e falho
em não ceder
à tua mão
e ao teu querer
por alguma atenção...
Não tem de falar
teu olhar
nada, nunca mais
para que eu saiba
que é capaz
de tudo o que lhe caiba.
02/12/2018
domingo, 2 de dezembro de 2018
Vida de cão
Eles são crianças
como nós,
com simples esperanças
e uma voz...
Vivem pouco,
mas com a sorte
de um louco
de não saber da morte.
1º de dezembro de 2018
como nós,
com simples esperanças
e uma voz...
Vivem pouco,
mas com a sorte
de um louco
de não saber da morte.
1º de dezembro de 2018
sábado, 1 de dezembro de 2018
Quando não estás
Na minha roupa, procuro teu cheiro
junto do meu como um inteiro.
Eu me abraço, talvez para fingir que o calor
que vem de mim é o mesmo do teu amor.
Puxo tua voz do fundo da memória
como se não tivesse outra escolha.
Faço o meu toque parecer não outro
se não o teu, que não está morto.
Esqueço que conheço teu jogo
só para aprender tudo de novo,
porque sei que voltas logo.
1º de dezembro de 2018
junto do meu como um inteiro.
Eu me abraço, talvez para fingir que o calor
que vem de mim é o mesmo do teu amor.
Puxo tua voz do fundo da memória
como se não tivesse outra escolha.
Faço o meu toque parecer não outro
se não o teu, que não está morto.
Esqueço que conheço teu jogo
só para aprender tudo de novo,
porque sei que voltas logo.
1º de dezembro de 2018
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